Почему люди не умеют наслаждаться тишиной? Особенно этой весенней, когда деревья расплывшимися чернилами упираются в небо, вода еще прозрачна как слезы и кое-где хрустит под ногами грязно-серый снег? Тишина парка, безлюдная тишина едва пробудившейся природы, как можно это нарушать? Каждый звук кажется богохульством.
Усиленно продираюсь сквозь "Орландо: Биография" Вирджинии Вульф (не Блум, просто Орландо). Язык сочный, метафоричный, полный описания природы, оттого и довольно тяжелый. Чувствую себя мазохисткой, продираясь сквозь этот английский,  но мне нравится. Потом можно будет еще взять ее романы, я думаю. Но книга про мужчину, который в тридцать лет лег, проспал две недели и проснулся женщиной - это что-то. К тому же Орландо у Вульф спокойно живет три столетия, практически не изменяясь. Фантасмагорично, но заставляет затухшее было воображение рисовать пейзажи Англии, столь расписанные автором, и пытаться понять, в чем суть существования подобного существа, не мужчины, не женщины, и в то же время и мужчины, и женщины. Посмотрим, каким будет конец той книги. Осталось совсем чуть-чуть. Кстати, ее переходы из столетия в столетия так хорошо описаны, что ощущаешь их словно бусинки под пальцами на нитке.
Если завтра будет такая же погода - взять фотоаппарат и снова в парк.

Настроение сейчас - хочется тишины