Татуировка в области голубых линий жизни под тонким слоем прохладной кожи. Это яд в твоем бокале? Ты мертв, я мертва, они мертвы... Детская считалочка, бесконечная, как провода, что жадно глядят в окна, как провода, которыми мы опутываем сердце и душу. Сосуды, несущие электричество звуков, несущие часть чужой жизни, чужого мира. Когда мое сердце стало сокращаться в их ритме? Не помню, не знаю, не хочу знать. Ах, это практически больно, немного кислоты на нежные подушечки пальцев. Немного больно, да, но боль доказывает существование, заставляет сбиваться с фальшивого ритма этот комок мышц, выдергивает из-за завесы аккуратно сплетенных иллюзий. Одиночество - это телефон, что всегда молчит, это острые ножницы, обрезавшие все провода, что вели наружу. Одиночество - темный угол квартиры, откуда выглядывает твое же лицо, не украшенное обычной ложью, нахально выставляющее твою душу на показ тебе же. Запах чая тошнотворен. Инъекция любви вызывает отторжение. Прикосновения прожигают кожу сигаретой, дым которой висит над головой, свиваясь в веревку. Тик-так, лето пришло, а ты и не заметила? Или сквозь вечный снег где-то глубоко в черных точках зрачков уже не достучаться?