Я ирреален

Говорят, где-то здесь должно быть сердце. Я вынимаю зрачки, и слезы жгут мою кожу. Рукам больно. На плече ранка размером с жало комара, а такая боль. Вакцина действует, хотя, возможно, что-то просто идет неправильно. Иммунитет стопроцентный. Но любопытство не лечится. Ты что-то говоришь, кричишь, а я думаю только о том, что мне плохо, и о том, что через четыре часа поезд умчит меня в Северную Пальмиру. Мне больно, и эта боль колом стоит в груди, криком рвется из горла.
Ты моя единственная любовь, Одиночество.

Злые волчьи глаза, на пальцах, кажется, кольца; и уже нет времени, чтобы успокоиться. Ты живешь на расстоянии писем, никуда не идущих, ты среди страждущих, вечно чего-то ждущих; ты отчаянно веришь в свободу разума и слова, и ты всё надеешься, что солнце вспыхнет снова. Ты всё так же ждёшь любви и понимания, но на любящих и ждущих не хватает внимания, ты всё рвёшься в тисках безграничного неба, проклиная всех птиц, что умеют летать, ведь ты – нет. Я читаю снова и снова те страшные строчки, я ищу ответа в себе, том, которого нет. Я не знаю, когда снова дойду до точки, и опять, опять примеряю бронежилет. Мне не страшно, ведь я всегда знаю, когда надо молчать, но я слишком уж долго тешил себя надеждами; мне бы вскинуться и закричать – но ничто уже не будет, как прежде. Никогда тебя я больше не увижу, ты на расстояньи жизней, не обычных – виртуальных. Зол и обижен. Кто? Ты? Это нормально.