В колонках играет - Океан Ельзи : Все буде добре
Настроение сейчас - :)

Жил на свете ветер. Вот, так просто жил, и никто не спрашивал его, откуда он появлялся и куда шёл… И он тоже, не знал, как же так, получалось у него появляться всегда там, где нужно. Это знал Тот, Кто сотворил его, и Кто говорил ему, куда нужно идти…. Сам же ветер же не задумывался над такими вещами.
Жизнь его была незамысловата: то там погладит по головке ребёнка, то там прикоснётся к щеке старика, смахнув его слезу… Иногда, он любил разбивать волны о скалы, вызывая восхищение у людей, иногда он, завывая, наводил на них ужас тёмными зимними ночами…
А так как ветер наш был в самом расцвете сил, то частенько он трепал волосы пахучим липам, стройным тополькам и красивым, но почему-то печальным ивам.
Но, надо сказать, все они мало его интересовали. Они были, как неотъемлемая часть его жизни – бурной и нестабильной, и не одна ивушка роняла слёзы на воду, с грустью вспоминая о красавце – ветре. Нельзя сказать точно, что привлекало их в нём: особой умелостью он не отличался, да и зрелости ему надо бы позаимствовать…. Упрямый был, нагрубить мог с лёгкостью… Но уж красавец был, какого ещё поискать надо. Умный, образованный... Неудивительно, что многие дубки, завидовали ему, да и, признаться, было чему завидовать… Одни глаза чего стоили – так и сверкали небесной голубизной. И сердце у него, да, да, именно то сердце, которое он с таким усердием скрывал от людей – чуткое было. Болело оно частенько, а вот почему и отчего, знал только ветер, такой же неуловимый и необузданный, как и те безграничные просторы, по которым он скитался.
И, надо сказать, ему такая жизнь нравилась. Любил он всё в ней – и внимание ивушек, и рокот волн... Любил, поблёскивая своими лазурными глазками, восхищать ощущающих ночной бриз... Пошалить любил... Бывало, возмёт, поднимет кучугуру снега да и швырнёт с размаху прям на голову какой-нибудь сосенке. И смеётся, аж заливается... «Какое же он ещё дитя»– качали головами бывалые дубы, а сами не могли сдержать восхищения.
Но больше всего этого любил ветер свободу. Это была его природа, сама его суть.... А что в мире может быть более свободным, чем ветер? Что есть более нестабильное, чем он? Сегодня он здесь, завтра там, через два дня, может оказаться за тысячу километров, и когда ты думаешь, что наконец окончательно с ним покончено – вот, пожалуйста, он появляется прям возле тебя, просто у твоих ног...
И вот, в его жизни появилась берёзка. Так, просто взяла и появилась. Он не звал её! Он не ждал её появления! Он не был готов!
Но, он сразу её заметил. Да и как уж было не заметить? Было в ней что-то.... Непонятное и непохожее на всё, что он видел до сих пор. Берёзочка наша была молоденькая. Очень молоденькая, хрупкое такое деревце... Её полоски были ещё так свежи, и она как будто сияла, подставляя себя солнцу. А главное – и это было непонятно ветру – её веточки всегда были подняты вверх, и листочки, весело шурша, купались в солнечных лучах.
В эту ночь наш приятель долго не мог заснуть.... Он долго бродил, по спящему городу, думая о красавице-берёзке. Многие слышали в ту ночь его жалобное завывание... А о чём были его мысли, знает только он сам...
Утром, берёзочка как всегда радостно потянулась, подставляя свои листочки навстречу утреннему теплу. «Скорей бы пришёл ветер – думала она, - он всегда приносит с собой тёплый летний воздух, пропитанный запахом трав и цветов»
И ветер пришёл. Он подбежал к берёзке, и... оборвал её листочки. Затем безжалостно бросился ломать её ветки, и с яростью топтаться по её стволу и добрался до корней. То, что держало её, было её опорой, стало жертвой обезумевшего. Он заслонил солнце самыми чёрными тучами, какие только смог принести. И теперь, малышка стояла, шатаясь без опоры и света, под проливным дождём, отвержена и одинока...
Её ствол был совсем непокрыт, и только теперь ветер впервые заметил множество шрамов, покрывавших его. Некоторые из них ещё не совсем зажили, и теперь болезненно кровоточили. Но, то, что поразило его – это огромная рана. Ветер не знал, где у берёз находится сердце, но я уверенна, он поклялся бы, что именно на его месте сейчас сияет сквозная дыра, а из неё, медленными пульсирующими движениями, вытекает берёзовый сок...
...Всегда больно слышать глупые обвинения, какие-то нелепые высказывания в свой адрес. Но когда эти фразы слетают с уст «самых-самых».... А самое смешное, ты просто не можешь поверить, что тебе говорят подобное те, мнением которых ты дорожишь, и от которых не ожидаешь похожего. Ты знаешь, что такое возможно, но почему-то упрямо отказываешься верить в то, что это происходит с тобой...
«Что же я наделал... - в ужасе подумал ветер – я убил, я убил это маленькое, нежное существо»
Не в силах больше находиться там, на месте этого страшного действия и смотреть на любимое деревце, умирающее по его вине, он сбежал. Сам не понимая, куда он идёт, он нёсся на встречу волнам, разбивая всё на своём пути. О, как бы он желал сам разбиться, как эти волны, о скалы, и чтобы кто-то разнёс его прах и положил у ног Той, Которую он так обидел...
Он хотел рассыпаться тысячей звёзд, чтобы хоть так её взгляд хоть ещё раз коснулся его...
Кто осудит его? Лишь тот, кто не любил, и не знает, что боль и любовь идут рядом, они неразделимы, что нет крепче любви, построенной на прощении...
Кто не любил, лишь тот не знает, как легко унизить человека, преданного тебе. Так сложилось, мы подсознательно бьём по самым уязвимым местам – парадокс – потому, что знаем их. Уж кто-кто, а мы наверняка знаем, куда надо бить, чтобы попасть «в яблочко»... И каждое слово, каждая фраза удается, как «контрольный выстрел».
Сколько так продолжалось – неизвестно. Долго ветер скитался по бескрайним просторам, то ли пытаясь убежать от самого себя, то ли ища покоя и избавления, и не находя ничего, кроме пустоты... А перед глазами у него стояла красавица – берёзка, такая, как он её увидел впервые – красивая и непокорная и в то же время, хрупкая и беззащитная...
Наконец, переборов себя, он решил вернуться. Вернуться туда, где когда-то бродил он в раздумье одной летней ночью... Где когда-то «совсем ещё дитя», а теперь уже быстро повзрослевший, он хотел только одного – увидеть Её. Пусть она прогонит его. Пусть не захочет говорить с ним. Пусть. Зато он увидит Её... Сможет поласкать взглядом её стройный стан, прикоснуться к её губам... Пусть, только взглядом...
...у этой истории есть продолжение. Но, я не буду писать его.
Лишь повторюсь, истинно нет больше любви, построенной на прощении...

[350x318]