небо грозится поплакать в наши жилетки.
недлинные пальцы пахнут любимыми трюфелями.
кто-то неумный придумал календарь и сказал, что весна начинается в марте, обманул сотни подобных.
сижу, влюбляюсь в гитару и Sum-41, просто люблю.
небо накаляется добела и наконец извергает килограммы снега.
читаю случайные книжки и слушаю незнакомую музыку.
голос варьируется от тихого до очень громкого, а порой до никакого.
меня окружают странные люди, и я задаюсь вопросом, что я делаю рядом с ними.
кажется, я очень долго спала, несмотря на вечную бессонницу. кажется, я опять что-то пропустила.
ощущение, словно ты не в своём городе.
бесконечная усталость от непонятных людей, устроивших запой и распивающих мои силы в бокалах на тонких ножках.
прошлое приветливо машет то ручками, то платочками, а мне бы дожить до будущего.
небо выплакалось и ему стало светлее.
надо бы запастись трюфелями и кофе в термосе,
найти себе для фотопрогулки пергаментную худышку на тонких ножках с молочным кожным покровом,
пусть побудет моим маленьким счастьем в этот

первый
правильный
снег
.