Не думаю, что здесь есть смысл.
Просто написалось на одном дыхании.
Просто написалось.
Опять же, без прототипов. Почти.

История двух, затерявшихся в большом городе. Тысячи букв о ком-то и ком-то, множество рек, переплываемых вместе. Встречаемые по отдельности рассветы, закаты, что расплываются на небе гигантскими кляксами. Письма в айсикью, голоса, утерявшие возможность быть услышанными. Ситуации, заставляющие дышать, друзья, заставляющие жить. Непредсказуемость им двоим не нужна, но жизнь раздаёт её даже без кредита.  Невыносимая жёсткость бытия, но всё же живут. По разные стороны от параллельных, на одной улице с восторгами.
История о неких людях, что имели неосторожность быть не услышанными и найти друг друга в одно время. Нашли и теперь каждый день думают о том, о другом. Так нужны друг другу. Так хотят называться красивым фальшивым словом «вместе». Увы, здесь жизнь оказалась не так щедра, как с непредсказуемостью. Так они придумали себе кажется_реальность, а тем временем дождь умывал лица мостов, дорог и заодно людей, дождь барабанит по крышам книжных магазинов. Скоро лето, думали двое, скоро всё будет хорошо. Худели на обещаниях, полнели на чувствах. Хотели сидеть вдвоём на крышах, сидели по отдельности в квадратных квартирах.
Это история о тех, кто фотошопной кистью стирал в памяти черничные ночи и ванильные полдники. О тех, кто потерялся среди серых туловищ домов и изящных силуэтов трамваев. О тех, кто никогда ничего не рассказывал о себе и друг о друге.
История любви, медленно тонущей в безрассудстве огней и проспектов. История любви, почти_убитой годами и мгнвоениями. Не Ромео и не Джульетта. Не Сид и не Нэнси. Не Бонни и не Клайд. Они новые. Энн и Джон. Те самые, что танцевали в гостиной при свечах, как боги, и любили серединой сердца. Они новые. И у этих двоих своя любовь.

©

Vik Mironenko, февраль 2009 года