"Так красиво. Я люблю тебя каждую секунду. Проезжая мимо твоего дома я улыбаюсь тебе, пусть и знаю, что вряд ли когда-то смогу тебя увидеть. Мне даже не грустно от этого, я проживу и так."
Не прожила.
Ты писал мне, и когда называл моё имя, я светилась от счастья. Все друзья говорили, что во мне любовь. Я смеялась им в лицо, а сама понимала, что всё так.
Каждое твоё слово превращалось в то, что зажигало меня. Ты превратился для меня в зажигалку. А я сигарета, что дымилась своей никому не нужной любовью. Даже тебе.
Я не могла о тебе не думать. Не могла не вспоминать черты твоего лица и твои буквы, которые ты писал мне.
Я сходила с ума. Я теряла слова, теряла мысли, оставались только эмоции.
Я плакала, уткнувшись в монитор бесчувственного ноутбука. Но ты ничего не знал и спокойно гулял по длинным улицам, что заполнены фонарями и фонтанами. Ты вообще ничего не знал. Совсем ничего. Наверное, это было и к лучшему.
За месяц моих бессмысленных чувств я столько раз била посуду.... Говорили, что к счастью... Ошиблись.
Я перестала давать отчёт своим действиям. Я... Я ведь никогда не любила. Я никому не доверялась, моё сердце с лёгкостью могло бы конкурировать по степени защищённости с самыми лучшими сейфами в швейцарских банках. Я не впускала никого, расчитывая на то, что ключи есть только у меня. Но я не учла одного - ты оказался профессиональным вором.
На этот раз всё было по-другому. Всё иначе. Кода раньше я распечатывала чьи-то слова и потом подолгу глядела на них, улыбаясь? Такого не было. Но сейчас не тот случай - сейчас я любила тебя.
Я так и не могу понять, как ты смог украсть моё швейцарское сердце... Наверно, это мне и не дано.
Вся моя любовь изначально была большим абсурдом, ты не мог ко мне что-то чувствовать и наверняка не чувствовал.
Но ты никогда не увидишь моих слёз.
Неважно, что я сейчас плачу.
Плачу от любви.