Неужели ты даже не взглянешь на часы, а вот так, просто и приторно,
сядешь в свою машину, повернёшь ключ и тронешься в этот путь, 
освещаемый глянцевым светом жёлтых фонарей.
Нет. Ты всё-таки останавливаешься. Вытаскиваешь из чёрного кармана 
пиджака пачку дорогих сигарет, медленно закуриваешь. Откуда-то из тебя 
в ночь летит сизый дым,исчезающий так быстро, что не успеваешь 
проследить даже его направления. Ты, всё так же медленно, куришь, 
втягиваешь и выпускаешь на свободу серое марево. Искорка на конце 
палочки смерти попеременно тускнеет и освещается, будто бьющеесе 
сердце играет таинственный ритм.
Твой взгляд блуждает по дороге, скользит по разделительной полосе и, 
остановившись где-то у поворота, спешит обратно к твоим рукам и 
недокуренной сигарете. Твои стройные ноги несут тебя к толстой белой 
нити, которой грубо прошито шоссе. Пальцами раздвигая занавес мрака 
ты вдыхаешь в себя густую ночь. Ты щуришь глаза от света, слишком 
ядовитого для тебя одного. 
Гудки.
И шорох листвы, задетой порывом ветра. 
В твоих мыслях всё выходит резко, быстро и жестоко. Ты закрываешь глаза.
Веки, ресницы и далёкие фонари на туманных мостах, роняющие свои тени 
в стеклянную воду.
Ты забываешь всё заново. С каждой выкуренной сигаретой.
Гудки...