Бестолковые дни.
Сотый раз по новой.
Жуешь отношения как жевачку, вкус давно потерян, а выкинуть жалко.

Пытаюсь забить в голове любовь к нему.
Не получается.
Последний день перед месячными.
Жутко хочу его, а он спит.

Сама виновата.
Зачем жду от слова *любовь* чего-то сверхъестественного?
Обычная рутина.

Ведь вчера я почти ушла.
У меня почти получилось.
Проклятая *слабость на передок*.
И я ни разу не пожалела, что осталась…
[480x346]