Записи год... взята тоже из чьего-то дневника... у многих, думаю, такое бывало...

Она подкрадывается незаментно. Сначала ты ругаешься с родными (с мамой например). Такой обыденный случай. Ты думаешь, что ничего не случилось, что это очередная пустяковая ссора, что это пройдет... Но на самом деле ЭТО уже случилось. Потом завал на работе. Ты включаешь все свои силы, стараешься по максимуму, а твои старания не оценивают. Ты думаешь, что это очередной трудный день, что завтра все будет по другому, но завтра по-другому не будет. А потом идет добивающий удар. Обычно какая-нибудь мелочь, на которую ты в другой раз не обратил бы внимание. Вот так идешь и видишь бабушку, даже не бабушку, а женщину, продающую тюльпаны. Нет это не наглая торговка, которая так и хочет тебе впарить что-нибудь. Это женщина, которая сама вырастила эти цветы, не "что-нибудь", а цветы. Черт возьми, почему я не могу подойти к ней и купить эти цветы. Купить и подарить их девушке. Вот так просто купить и подарить, не на 8 марта, не на День рождения, а так не с того не с сего. И тут начинаешь думать о девушке, которой нет, о трудной жизни, об агрессии Америки, о неофастах в России, о смерти. Все говно, которое бережно хранилось в самых укромных уголках души, начинает всплывать на поверхность. Это похоже на снежный ком, который растет, растет.... Это черная полоса. Так хочешь поделиться своими страхами, тревогами но с кем? С матерью, которая дальше от меня чем Антарктида, с Антоном, который женат и вполне счастлив, с Вовой у которого дипрессия идет за дипрессией. На всей планете с населением в 6 милиардов, чуствуешь себя таким одиноким, как-будто один в Мире. "Кто я", "кем я буду завтра", "что вообще будет завтра и есть ли у меня это "завтра". Будущее кажется туманным, настоящее - отвратительным, а прошлого (прошлое всегда кажется золотым) не вернешь.