Желание искренне скучать по кому-либо одновременно прекрасно и столь  отвратительно, что может свести с ума... Круглыми сутками ты прокручиваешь непонятные  обрывки мыслей, слов, картин,запахов и еще целой кучи всего, собираешь какие-то образы и понимаешь, что тебе без этого не жить...и чем больше ты их собираешь тем больше непосильная тебе тоска одолевает, окутывает твой скромный уютный мирок изнутри и тебе он становится противен, неуютен... хочется бежать туда...к этому непонятному образу, который ты сам же и слепил...

Но самое мерзкое не то, что тебе вновь хочется бежать от самого себя. Самое мерзкое, что этот образ...который ты лепил целыми днями, ночами. Над которым ты крапел месяцами, а иногда и годами -  фальшивка. Он выдумка. Ты несешься ему на встречу искренне, раскинув руки, обнажив сердце, распахнув перед ним все свое существо, не стыдясь ничего и разбиваешься о его безмолвность, недвижность, о колючий холод в котором даже звуки застывают.

Самообман, вот что убивает нас. Мы все постоянно лжем себе, вот почему, идя по улице, мы все чаще встречаем ходячих мертвецов,  и так редко встречаем настоящий человеческий взор.