Неужто ли меня наутро повели,
Закутав в белую с прорехами рубаху,
За палачом во след на казнь любви,
И голову сама я опущу на плаху?
А, может, чудится? И это — только бред?
И не меня казнят, а лишь любовь слепую?
И, может, это я — палач — ступаю вслед
За тенью, что на смерть ведут Земную.