Верить снам или нет, вопрос и спорный, и риторический одновременно.
Похоже, мое подсознание тщательно стремится искоренить во мне вредные привычки. В ночь на первое марта мне приснился сон, после которого я бросила курить (до сих пор не выкурила ни одной сигареты с тех пор, неимоверно горжусь собой - шутка, но за себя однозначно рада), в ночь на восемнадцатое (то есть сегодня) - сон, после которого я, скорее всего, брошу употреблять спиртное. В любом виде и в любых количествах.
Собственно, из чего состоял сам ужас. Приезжаю я в торгово-развлекательный комплекс, в нем целых двенадцать этажей, в жизни таких никогда не видела. Дорогая машина, дорогая одежда. На первом этаже подхожу к терминалу и зачем-то ищу именно те бутики/павильоны, которые находятся на последнем, двенадцатом, этаже. Поднимаюсь на лифте на двенадцатый этаж, выхожу из лифта, а на мне вместо шика-блеска резиновые вьетнамки, поношенное платье х/б, которое мне явно велико, и старая растянутая кофта со сломанной "молнией". Все это грязных мышасто-серых оттенков. Ноги в синяках и ссадинах. И эти самые ноги несут меня... Нетрудно догадаться, куда. Прямо к двери с табличкой "Общество анонимных алкоголиков".
Чем дальше в лес, тем, как говорится, толще партизаны. В моем случае среди партизан, сидевших в очереди на лавочке в предбаннике перед второй - внутренней - дверью, где, надо полагать, совершались действа, призванные избавить бедных-разнесчастных алкоголиков (алкопап, алкомам, алкоподростков и даже алкогурманов, таких, как я - за последние три года пристрастилась, каюсь, к абсенту) от жажды поклонения зеленому змию (о, да, еще какому зеленому, учитывая цвет абсента), я имела самый тощий и потрепанный вид. Мне, помню, даже во сне стало совестно. До второй двери так и не дошла, потому что проснулась. Зато, пока сидела в очереди, наслушалась такого, что и пересказать нельзя. Прозвучит банально - готова принять на себя за это порцию помидоров, брошенных меткой рукой читателя сей исповеди-проповеди, - но алкоголь действительно убивает, рушит все, что было дорого, ставит на вашей жизни большой жирный крест, который тяжелее, чем плита могильная. Рассказы были столь реалистичными, а облик персонажей столь вопиющим, что остается только спросить: ну и как после этого не верить снам? Или хотя бы не прислушиваться к ним? И как после этого продолжать идти рука об руку со змием зеленым?