За окном не было вечера, был только воздух,

Отрешенный и внешний.

Любая мысль казалась бы поздней.

И хотелось писать стихи цвета черешни.

Но стихи не писались. Сути не было. Было

Ничто и ничто комнату наполняло.

Я перечитывала в сотый раз "Выше стропила,

Плотники!". Мечтая под одеяло -

Спать, но зачем - то пытаясь налапатить стих, ибо давно не писала,

Я все явственней чуяла, что недавно, устав от апреля,

Я и от себя апрельской устала.

И пора пережиток прошлого, как излишек

чувства забыть, отравившись вдоволь.

я не хочу становиться мышью.

пора писать о вечности и вдовах,

о мире вообще, а слезы, боли и чувства,

вернее, карамзиновскую чувственность "Бедной Лизы"

отмести до лучших времен, когда сгусток

житейской мудрости через годы под знаком Пизы

Позволит не презирать своей ностальгии,

и я разучусь быть неудачной актрисой.

А пока я буду писать другие

Полустихи, под рифму шлифуя мысль.