Друг мой, пишу тебе ночью, опять не спится. Ты что-то совсем перестал мне сниться. Очень прошу, возвращайся в моё подсознание, там без тебя… А в прочем, не знаю я. Может, всё это, конечно, и к лучшему. Хотя я привык ждать от жизни худшего. Но это явно не тот ведь случай, правда? Всё будет лучше, конечно, лучше. А то, что ночи мои без тебя не ночи, так это всё как бы промежду прочим. Ну, что ещё? Про жену, работу… А неохота, нет, неохота. Мой друг, ты знаешь, слова – пустое. Я тут на днях пережил такое! Такое… Вот если б ты был рядом, вот было б классно. А так, что говорить напрасно? Ведь ты не поймёшь и не прочувствуешь, как моё сердце постепенно становится пустошью, по которой гуляют ветра да койоты.
А про работу… Да к чёрту работу! Всё опостылело и всё приелось. А ведь не об этом мечталось нам и не того хотелось. Ты вспомни, друг, как это было – костёр и небо, и пять бутылок нам на всю ночь и разговоры, и знать, что рассвет, он ещё нескоро… А что теперь? Всё грущу, болею. И даже в снах помышлять не смею о том, чтоб снова с тобой… как прежде... Но понимаю, что нет надежды…Уже светает, мой друг. Прощаемся. И помни – всё-таки повстречаемся на склонах нашей горы Горбатой…И будем счастливы, как когда-то... Ну, будь здоров, живи богато.


Ночь коротка, а звёзды смертные.
Споры с тобой все беспредметные.
Хочется взмыть туда, где облако.
Но высоко, чёрт возьми, высоко…