Вот ты сочиняешь ему стихи и песни, то тут, то там подпускаешь лести, что нету, мол, никого чудесней – ну, знаешь, чтобы наверняка.
Стараешься выяснить, что ему интересно, и это платье в груди становится тесным, когда он рядом с тобой занимает место,
И ты заикаешься аж слегка.

И ты уже наплела подругам, что вы идеально подошли друг другу, что вы почти что уже супруги – а как же? всё ведь к тому идёт.
Ты спишь и видишь себя невестой, ты точно знаешь – «Мы будем вместе!». А хочешь честно? Нет, правда, честно.
Ты только сядь. Села? Ну, так вот.

Всё это сказки и сплошные бредни. Я понимаю, мечтать невредно. Ну, что ты сразу же стала бледной? Мне твои обмороки ни к чему.
Имей же смелость себе признаться – тебе за тридцать, ему семнадцать! Как это может всё называться?
А как преследуется, я вообще молчу.

И вот пока ты тут страдаешь, сохнешь, и от любви своей слепнешь, глохнешь, ты одного лишь понять не можешь – ну, видно, тронулась ты слегка -
Тебя он вовсе не замечает, на твои вздохи не отвечает, и ходит с кем-то весну встречает.
В его руке не твоя рука!