Непостоянство правды, незавершенность боли,
Взгляды, а в них, как видишь, похоти – под завязку.
Вновь убегает белый, вечно спешащий кролик
В мир, что когда-то кем-то назван был – веришь? – сказкой.
Я в эту чушь не верю, сказки – они для взрослых,
Нас же реальность душит, бьет, не смотря на возраст.
Стелет по травам утро кровь, а быть может, росы,
Юности солнце стынет, и на душе промозгло.
Церкви в избытке злата слепят игрою красок,
Проповедями глушат, ладаном отупляют.
Я не нашла там Бога, ни под одной из масок.
Это, должно быть, страшно, только никто не знает.
Бьет по ушам предсмертный детский – и взрыв гранаты.
Срезанный равнодушной смертью цветок невинный.
Ваши грехи, но наша будет за них расплата -
Это все ваши сказки, это все ваши игры.
Взрослые лгут так часто, рвутся к деньгам и власти,
И мешанина серых носит названье «люди».
Нам не нужны богатства, наше не в этом счастье.
Разве так много просим: «Можно, мы просто будем?»
[428x570]