Продолжение к основному рассказу, которое повествует о последствиях его конца.

Передозировка (Extra)

Часть 1: Осколки призмы

Грязь и сырость осени, пропитавшей собой все насквозь, растекались по уже почти безлюдным улицам. В такие дни солнце тускнеет и садится гораздо раньше, а его тепло исчезает почти мгновенно. Тяжелые капли устало падают с небес и разбиваются о дорогу, которая еще чуть-чуть и будет напоминать морской пролив. В таких проливах не живут рыбы и не прячутся в водорослях пиратские клады, а лишь мелькают огни фонарей.
Осторожно ступая, пытаясь не промочить ноги еще больше, по узкой дорожке шел юноша. Он остановился и, отведя зонт, посмотрел вверх. Дождь так и не прекратился, но его капли стали гораздо меньше и осторожно оседали на светлой коже. Вздохнув, юноша вновь скрылся от назойливого дождя под черным зонтом.
Мимо редко проходили люди, а если такие и были, то они быстро проносились мимо и скрывались за темными дверями сомнительных заведений. Юноша оказался здесь случайно, просто сел не на тот автобус и вышел не на той остановке, но почему-то, увидев этот район, решил, что сможет отсюда дойти домой пешком, либо же просто хотел пройтись здесь, словно что-то манило в этих местах.
Ноги безнадежно промокли, и он уже устало шаркал ими по асфальту, глядя на то, как белые шнурки стали грязными и мокрыми. А дождь все так же монотонно барабанил по зонту, не меняя своего ритма и мелодии.
Юноша насторожено остановился, сделав глубокий вдох и задержав дыхание. Пару мгновений назад мимо прошел довольно высокий человек, приметный лишь тем, что у него не было зонта, но он шел неспешно, словно дождь его не беспокоил, а юноша же заметил в нем то, что едва ли заметит кто-то другой - горьковатый запах с тяжелыми ядовитыми оттенками. Его юноша мог узнать из сотен и тысяч других, ведь когда-то именно этот запах говорил о присутствии единственного человека, которого хотелось узреть сквозь тьму.
Обернувшись, он увидел удаляющийся силуэт человека, уже почти свернувшего в переулок. Бездумно отбросив зонт, юноша побежал за ним, не обращая внимания на высокие брызги, когда вступал в лужи. Он бежал, казалось, за собственным сердцем, дрогнувшем в порыве, похожем на счастье. Он не мог ошибиться, ведь за то время, что был лишен зрения, научился видеть осязанием, и сейчас именно оно узнало в этом прохожем человека, так и не пришедшего поздравить с успешным исходом операции.
- Брэндон! - сипло выкрикнул юноша, не переставая бежать. Дыхание участилось не только из-за бега, но и из-за предвкушения того, что предчувствие не напрасно.
А человек не только не остановился, но даже и не обернулся. Когда он коснулся ручки двери, ведущей в какое-то подвальное помещение, он почувствовал, как кто-то подбежал и схватил за рукав. Взглянув на наглеца, он увидел насквозь промокшего и продрогшего юношу: его мокрые темные волосы резкими прядями липли к лицу, яркий румянец от пробежки алел на щеках, а невероятно выразительный взгляд смотрел с некой надеждой.
Но как только юноша увидел этого человека в свете фонаря, висящего над дверью, то тут же отстранился.
- Простите, я обознался, - поспешно извинившись, юноша отступил на шаг. Перед ним стоял совершенно другой человек, совсем не тот, за кем он, как ему казалось, бежал.
Незнакомец смерил его внимательным взглядом и, чему-то слегка усмехнувшись, все-таки открыл дверь.
- Анри, да? - произнес он, улыбаясь краем губ.
Услышав свое имя, юноша вздрогнул. Голос этого человека звучал грубо и почти неестественно.
- Откуда вы знаете? - вновь взглянув на незнакомца, юноша не позволял угаснуть искре надежды на то, что он не ошибся, ведь он точно не знал, как должен выглядеть человек, которого он ждет.
- Заходи, если интересно, - вновь усмехнувшись, тот взмахнул рукой, предлагая пройти перед ним.
Почти не думая о том, чем все это может обернуться, Анри прошел в темное помещение, насквозь пропахшее сигаретным дымом и смесью различных оттенков горечи. Он слышал позади себя шаги, и они быстро разубеждали в порывах надежды.
- Куда? - спросил Анри, остановившись перед коридором со множеством дверей.
- Куда хочешь, - голос прозвучал так же тяжело, сливаясь с окружением.
- Туда, куда нужно вам, - обернувшись, Анри внимательно посмотрел на незнакомца, и тот широко ему улыбался.
- Неплохой ответ… если так, то нам сюда, - он прошел мимо юноши и открыл одну из дверей.
Последовав за ним, Анри осмотрелся, зайдя в довольно мрачную комнату, в полумраке которой удалось разглядеть разве что стол и кресла.
- В тебе отсутствует чувство страха? - спросил человек, чей возраст было крайне сложно определить на взгляд. С одной стороны, он казался вполне взрослым мужчиной, а с другой - еще юношей. Сняв и отбросив плащ в сторону, он провел ладонями по волосам, стряхивая с них воду. - Или это семейная черта… не бояться того, в ком пульсирует кровь?
Анри хотел ответить, но последние слова заставили его помедлить.
- Не думал встретить тебя в таком месте, - мужчина накинул на него полотенце, которое достал откуда-то из темноты комнаты, - и тем более не ожидал, что ты зайдешь сюда.
- Кто вы? - настороженно поинтересовался Анри, решив не отказываться от полотенца и вытирая волосы.
- Хм, гораздо интереснее то, почему ты побежал за мной, - остановившись возле стола и опираясь о него, мужчина внимательно наблюдал за своим гостем.
- Я… - Анри обтер лицо и ответил уверенным взглядом на изучающий его взгляд, - …почувствовал запах, который, как мне казалось, я способен узнать среди других, но я ошибся.
- Опираясь лишь на это, ты побежал за незнакомцем и принял приглашение зайти в подобное место?
- Да, но вы сами заинтересовали меня, - фыркнул Анри, напоминая, что сделал это не просто так, ведь не каждый день попадаются прохожие, знающие его имя, да к тому же еще и какие-то семейные черты.
- Неплохо… тебе не кажется, что твой отец, желающий оградить тебя от своего мира, не одобрил бы этого? - решив отложить банальные игры для кого-то другого, мужчина задал вопрос, ответа на который не мог знать, ибо обо всем лишь догадывался.
- Откуда вам знать? Кто вы? Вы… знаете меня, а я понятия не имею, кто вы… - уверенность в настрое Анри пошатнулась, когда он услышал от этого человека формулировку того, что часто скрывалось за действиями Брэндона, хотя он этого и пытался не показывать.
- Я? Морган, и знаю не так уж и много, - улыбнувшись, мужчина подошел к нему, глядя сверху вниз. Анри не был слишком низким, но все же уступал ему в росте в силу своей юности. - Но я знаю то, чего не знаешь ты.
- Что именно? - Анри отступил на шаг от Моргана, оставаясь уверенным в сомнительности его персоны и в том, что едва ли найдется что-то, чего он не знает о себе или своей жизни.
- Хм, ты назвал меня Брэндоном… почему не отцом?
- Потому что он бы не обернулся, скажи я так.
- Значит, ты ждешь его? - Морган чуть прикрыл глаза, лукаво улыбаясь.
- Это имеет какое-то значение? - стянув куртку, Анри накинул полотенце на плечи, пытаясь не выдавать волнения. Он сам себе не мог точно ответить на этот вопрос, поскольку с того самого момента, как проснулся после операции, он ощущал невыносимый холод одиночества, которого ранее никогда не было. До этого он часто чувствовал, словно Брэндон хотел ему что-то сказать, но молчал. Не раз за последнее время казалось, что ждать большего нечего… точнее, некого, но это опровергалось парой звонков, и Анри сам слышал его голос, коме того, он знал, что Мэтью иногда дозванивался до Брэндона, хотя тот ничего и не говорил.
- Ты не так наивен, как мне казалось, - снимая черные перчатки из тонкой кожи, Морган обошел стол и что-то достал из его ящика, - в таком случае моя игра уже теряет свой смысл.
- Игра? - Анри присмотрелся к небольшой вещице, которую Морган положил на край стола. Ответ был предсказуем, да и уже многое встало на свои места и обрело более четкие черты, но особенно тяжко стало внутри от того, что по-прежнему так хотелось ошибаться в своих ощущениях.
- Игра с предугаданными ходами и исходом… думаю, тебе не нужны какие-либо объяснения от меня. Могу сказать лишь то, что Брэндон все еще жив, - Морган указал взглядом на край стола, на небольшую вещицу, хранящую запись голоса Брэндона, - хотя и не существует.
- Как такое… возможно? - переведя взгляд от флэш-карты на Моргана, Анри удивленно моргнул.
- Ты не глупый, так что потом сам все поймешь, - сев в кресло, Морган закинул ноги на стол, который тут же заляпался остатками грязи и дождя с его ботинок. - А сейчас… немного подожди, я вызову такси и ты поедешь домой. Тебе здесь не место.
Тишина в комнате царила до того момента, пока не приехало оговоренное такси, ведь едва ли можно было найти слова, которые бы не оказались лишними.
- Привет Брэндону, - с усмешкой бросил Морган вслед выходящему на улицу Анри.

Анри не придал значения тому, как оказался дома и как его мать с отчимом волновались, ведь он не отвечал на их звонки и не был в художественной школе, в которую ушел еще днем. Он не стал вдаваться в подробности того, как сел не на тот автобус из-за грязного стекла, а просто прошел в свою комнату, сославшись на усталость.
Сжимая в ладони карту, Анри не знал точно, хочет ли знать, что на ней… поэтому решил оставить ее до того момента, пока не примет ванну и не отогреет замершие мысли. Но все осталось так же.
Отчего-то с самого первого раза, когда Анри позвонил Брэндону и услышал его голос в телефоне, то не поверил ему. Анри был слишком неглуп для того, чтобы безответно чего-то ждать. За два года, прошедшие со дня операции, он так и не увидел того, ради чего стоило ее делать. Окружающий мир не был так уж красив, как всем того хочется… он казался слишком пустым и блеклым. В нем определенно чего-то не хватало.
Анри хотел увидеть глазами того, кого видел лишь осязанием, но это постоянно откладывалось, хотя в своих редких звонках Брэндон никогда и не обещал прийти. Анри начал рисовать, чтобы нарисовать то, что не смог увидеть, и поэтому хотел поступить в художественную школу, но так вышло, что он оказался совсем в другом месте. Сложно сказать, ошибка это или везение.
Достав и включив ноутбук, Анри нашел на карте лишь один файл - аудиозапись продолжительностью в пять часов. Большая ее часть была тишиной с разбросанными короткими ответами, хаотичными, но все же словно предугадывающими вопросы.
Анри сидел на небольшом диване перед столом, поджав ноги и сложив перед собой на столе руки, слушая знакомый голос и тишину, следующую за ним. Не было кома в горле или чего-то тяжелого на душе - Анри просто устало слушал запись. Он не чувствовал ничего из того, что могло бы заставить его пролить слезы, возможно потому что уже давно подсознательно знал, что Брэндона нет, хотя и не принимал это до конца. Куда проще было думать, что Брэндон ушел, оставив его, не сказав и слова, ведь ничего ему не должен, а все это лишь глупая игра без смысла и правил.
«Анри…»
Уже почти задремав, Анри резко вздрогнул, услышав свое имя, произнесенное до мурашек по коже знакомым голосом и тоном. Анри взглянул на монитор, на индикатор записи - ползунок уже был где-то далеко за середину, а индикатор тембра несколько раз шелохнулся.
Слишком тихая запись, так похожая лишь на неразборчивый шепот призраков в радиоволнах.
Поставив максимальную громкость, Анри так больше ничего и не услышал, кроме своего имени в середине записи, хотя и это начинало казаться галлюцинацией. Участившийся пульс приходил в норму, но сердце все же иногда замирало, словно нуждаясь в этой секунде записи.
Тишина растянулась еще более чем на час. Вымотавшись эмоционально, Анри опустил голову на сложенные перед собой на столе руки, поддаваясь сну.
«Анри… мой чертенок… ты так повзрослел…» - тихий голос окутывал собой уже почти спящего Анри, и казалось, что его обладатель стоит позади и касается уха своим шепотом. - «Я не сомневался, что все это окажется слишком глупым для тебя… и ты никогда не поверишь в обман… просто я хотел, чтобы ты помнил меня таким, каким видел только ты… мне не жаль, что я не попрощался с тобой… без особых причин… мне было хорошо, когда я знал, что ты ждешь меня… и я не хотел, чтобы ты отпускал меня…»
Сквозь сон Анри не просто слышал слова Брэндона, но и ощущал его, впервые за эти два года. Чуть приподняв голову, он судорожно вздохнул, словно кто-то погладил его по голове, так знакомо и осторожно пропуская гладкие пряди сквозь пальцы. Комната уже была залита тусклым утренним солнцем, а запись все крутилась и крутилась, пока он спал, повторяя слова, которые так и не были озвучены ранее.
Анри обернулся, наивно и по-детски веря, что все было лишь сном, и он вновь увидит Брэндона, но за ним стоял светловолосый юноша, так и не убравший от него руки, а по его щекам стекали слезы.
- Как он… мог… - стирая слезы тыльной стороной ладони, произнес Мэтью. Он был гораздо наивнее Анри, хотя и старше, и до последнего пытался верить, что Брэндон опять лишь куда-то пропал на время и вот-вот вернется, когда его больше всего не ждешь. Подозрения истины подкрадывались все ближе и ближе, но им не хотелось верить, как и словам некоторых людей, которые якобы знали о секрете Моргана. Но сейчас, услышав эту запись, в душе Мэтью почему-то промелькнула невероятная ревность и словно обделенность, ведь его имя не упоминалось, хотя некоторые слова вполне бы могли быть обращены к нему.
Войдя в комнату и увидев спящего Анри, Мэтью подошел к нему, осторожно гладя по голове, но тут же замер, услышав голос, который не увядал в памяти. Охвативший его ступор смешивал мысли и ощущения, сковывая мышцы. Чувство тяжкой утраты врезалось в душу, а запись свербела где-то гораздо глубже… его имени не упоминалось, ничего, относящегося к нему.
- Что ты здесь делаешь? - Анри пару раз удивленно моргнул, явно не ожидая подобного гостя в столь раннее утро, или же вообще сегодня, ибо в последнее время редко общался с ним.
- Уже ничего, - подняв с пола свою сумку, Мэтью резко обернулся и направился к двери, а его тон звучал слишком грубо и несвойственно ему.
- Постой! Да что с тобой? - практически в один рывок встав с дивана и подбежав к нему, Анри поймал его за рукав, заставляя посмотреть на себя.
- Ничего! Отпусти, мне нужно идти, - резко дернув рукой, заставляя отцепиться от рукава куртки, Мэтью нервозно взглянул на Анри.
- Если ничего, то ты бы так себя не вел, - фыркнул тот, обернувшись в сторону стола, вновь слыша начинающуюся сначала запись с короткими ответами.
- А тебе какая разница? Мне просто надоело исполнять последнюю волю этого садиста! - практически выкрикнул Мэтью, но осознал это лишь тогда, когда Анри вздрогнул и посмотрел на него совершенно рассеянным взглядом. Мэтью отдаленно понял, зачем тогда Брэндон попросил об услуге, да еще и был так услужлив. Это вливалось в кровь словно яд, заставляя ее чуть ли не кипеть от порыва злости и ревности. А раньше ведь казалось, что нравится общаться с Анри, нравится проводить с ним время, которое бы так или иначе заполнилось одиночеством, а сейчас же это казалось невыносимой и глупой ошибкой. - Он сделал все для тебя! Он чуть ли не отдал меня тебе как домашнего питомца, чтобы тебе не было скучно… он даже оставил для тебя запись! А на меня наплевал! Почему его здесь нет? Куда он делся? Почему не вернулся?
- Потому что он умер, - ровно и спокойно проговорил Анри, прикрывая глаза. Это он знал точно, хотя не видел ни тела, ни могилы, и не имел доказательств. В нем текла та же кровь, и, вероятно, именно она позволяла видеть между строк. Он часто думал об этом, ибо верил своим ощущениям, которые словно обеднели, когда он смог снова видеть, а вместо них пришла пустота.
- Хм, а может, он просто избавился от нас? - язвительно бросил Мэтью, решив отыграться за все. Он тоже думал о том, что Брэндон умер, и часто просыпался посреди ночи, вновь видя во сне, как тот бездыханно лежит на кровати, сжимая в руке ампулу, но считал его слишком хитрым для того, чтобы где-то тихо умереть.
- Возможно, нам стоит спросить кое у кого…
Без лишних вопросов и разговоров Анри собрался и попытался найти то место, где встретил того странного человека, который отдал ему запись. Несложно заблудиться еще раз, особенно если не особо помнишь, как выглядит нужное место. Мэтью, хоть и пошел за ним, не испытывал особого желания знать правду, ведь иногда ее лучше не знать, чтобы быть согласным с собой и своими выводами.
- Какие люди… - руки в темных перчатках легли на плечи в мгновение оцепеневшего Мэтью. Этот голос он точно спутать с другим не мог. - Опять ищешь помощи?
- Нет, руки убери, - откинув от себя чужие руки, он обернулся, встречаясь с нахальным взглядом.
Анри прошел далеко вперед, не особо наблюдая за Мэтью, так как не видел причин подгонять его. Пройдя по узкой улице куда-то за поворот, он встретился с тупиком и пошел обратно, хотя уже почти был уверен, что находится на нужной улице. Возвращаясь, Анри искал взглядом своего попутчика и, увидев его с каким-то человеком, осторожно прошел за массивные бетонные блоки, лежащие недалеко от них. Не составило труда узнать в этом человеке того, кто вчера встретился и ему.
- Не нужно так напрягаться, я же просто поинтересовался. Давно не видел тебя в этом районе, - протянул Морган, достав из кармана сигареты и закурив.
- И не пришел бы еще долго, если бы меня не притащил сюда один сопляк… ищем кое-кого, - Мэтью осмотрелся, ища взглядом упомянутую персону Анри, которому бы уже пора было вернуться.
- Сопляк? Тот, ради кого Брэндон оставил тебя? - лукаво и как-то зло улыбнувшись, Морган смерил Мэтью взглядом.
- Если это у тебя такие шутки, то ты явно любимый пациент стоматолога, - язвительность не покидала Мэтью, особенно когда он злился без особо видимых причин.
- Ну, как шутки, скорее, метафоры… и что-то говорит мне о том, что этот сопляк - его сын, а ищете вы меня, - едва не рассмеявшись, Морган сделал глубокую затяжку и выдохнул дым в сторону собеседника.
- Тебя?
- Да, разве он не показывал тебе кое-какую запись?
- Не показывал, но так вышло, что я услышал ее… и что все это значит? Откуда она была у тебя? - неясность ситуации приглушала порывы злости, но лишь поверхностно, потому что Мэтью начинало казаться, что все что-то знают, а он лишь догадывается.
- Брэндон мне ее отдал.
- Для чего?
- Для того чтобы я кое-что сделал за него, - выдохнул Морган, задумчиво глядя вверх на темнеющее небо и недовольно потирая нос, на который упала капля дождя.
- А ты взял и согласился?
- Он предложил достойную цену, кроме того, у меня не было причин отказывать ему.
- С чего он вообще обратился к тебе? Он же едва не игнорировал твое существование!
- Наверное, поэтому и выбрал меня… хотя не жалуюсь, теперь мне принадлежит все, что принадлежало ему. Иногда даже жаль, что его больше нет, - выбросив сигарету, Морган затушил ее ботинком, втаптывая в мокрый асфальт.
- Ты так в этом уверен? - Мэтью даже не понял, отчего дрогнул его голос, ведь в подобное он до последнего отказывается верить.
- Более чем. Разве ты сам этого не понял? Вроде не дурак, должен был догадаться… даже если бы он и наплевал на тебя, то мальчонку бы точно не оставил. Ты проводил с ним много времени, неужели ничего в нем не замечал? - чуть приподняв бровь, Морган усмехнулся, хотя и мысленно признавал, что сам никогда бы не догадался о том, какая боль порой глодала Брэндона, но он видел его слишком редко и слишком далеко.
- Будто ты не знаешь, какое это было времяпрепровождение… он просто имел меня и уходил, - обиженно, но не без доли ценности этих моментов, процедил Мэтью.
- Знаю, но ведь он возвращался, а ты не отталкивал его… кроме того, в постели ты явно должен был почувствовать, какую боль иногда испытывало его тело, если, конечно же, не был увлечен жалением себя, - Морган не осуждал, а скорее констатировал факты, ведь сам не раз сталкивался с подобным.
- Не тебе судить, и не отходи от темы.
- Конечно… нет смысла умалчивать это, ведь оно бы так или иначе стало явным. Я более чем уверен в его смерти, потому что помню его лицо, когда он навсегда заснул… а эта запись была нужна для того, чтобы искусственно продлить его существование на позволенное наивности время. Не только для тебя или того мальчика, но и для его же дел. Он долго пересиливал себя, но решил не убегать от неизбежного, сделав это достойно и выбрав нужное время. Его смерть позволила его сыну вновь увидеть мир, не омраченный им.
- В каком смысле? - тихо спросил Мэтью, не воспринимая уже ничего, кроме суровой правды, которую не хотел слышать.
- Брэндон стал его донором… разве ты не видел в глазах Анри яркие зеленые вкрапления? Едва ли найдется что-то другое, способное создать такой пост-эффект. Я видел их, когда еще был в больнице, прикидываясь врачом и присматривая за другими, так как людям данной профессии Брэндон явно не доверял на все сто, - Морган перестал улыбаться, замечая отчаяние на лице Мэтью. Вероятно, он не должен был говорить всего, но Брэндон не запретил тогда этого делать.
- Ради него он умер? Ерунда какая-то… он не мог так поступить, я знаю его, он бы никогда такого не сделал… - Мэтью пару раз мотнул головой, не веря в озвученные слова и прогоняя осознание правды из мыслей.
- Именно поэтому его игра и удалась, - пожав плечами, Морган чуть повернул голову, прислушиваясь.
- Черт, он все отдал ему… за что? Спрашивается, за что? За то, что он всего лишь его сын? - Мэтью гневно швырнул в сторону свою сумку.
- Может и не его, кто знает, та баба та еще шлюха была… Брэндон просто почему-то ценил этого парня, может, потому что тот верил в лучшее в нем? - медленно отступая в сторону бетонных блоков, Морган прислушивался к звукам, похожим на всхлипы.
- Я тоже верил! А он… ненавижу! - ударив ногой о небольшую лужу, заставляя брызги разлететься во все стороны, Мэтью едва сдержал слезы не столько обиды, сколько окончательной потери.
Осторожно подступив к источнику тихих звуков, Морган увидел Анри, сидящего на коленях за бетонными блоками. Он крепко сжимал в руках ткань своих брюк, глядя перед собой напряженным, но, казалось, ничего не видящим взглядом. Анри тяжело дышал, словно вот-вот разрыдается в голос, но по его щекам не скатилось ни одной слезы. Он слышал разговор, и многое в нем не было чем-то неожиданным, кроме того, что Брэндон стал его донором… Анри почти смирился с мыслями о его смерти, но с этим он смириться не мог. Слушая запись, он почти знал, что именно имел в виду Брэндон под прощанием, но это не казалось чем-то ужасным… не хотелось оплакать потерю единственного близкого человека, особенно слыша его голос вновь. Анри не мог смириться с тем, что видит мир благодаря глазам, в которые сам хотел заглянуть… от этого тошнило и готово было вот-вот вывернуть, но он сдерживался. Он больше ничего не хотел видеть. Особенно этот мир, в котором не на что особо и взглянуть, слишком тускло и грязно… через мир тьмы и осязания все казалось гораздо ярче и притягательнее, особенно когда за спиной стоял близкий человек, поглаживая плечи и говоря о том, что не считает слепоту недостатком, как ее видели другие.
- Успокойся, - произнес Морган, присев перед Анри и поймав его руки, судорожно пытающиеся найти хоть что-то на асфальте перед собой. Анри было все равно, что именно, хватило бы и осколка стекла, каких всегда много на дорогах.
- Отпусти меня, - холодно отозвался Анри, пытаясь освободить свои руки из едва ли не стальной хватки. По своему же голосу ему показалось, что сейчас он просто не способен беспомощно разрыдаться.
- Ты хочешь уничтожить то, что дал тебе Брэндон? - отпустив, Морган ударил его по лицу, отвесив размашистую пощечину.
- Мне это не нужно, - сделав глубокий вдох, ответил Анри, глядя куда-то перед собой, отвернувшись из-за удара. Увидев разбитую бутылку, валяющуюся всего в нескольких шагах от себя, он дернулся в ее сторону, но был тут же схвачен за руку.
- Это тебе не игра в куклы! Если ты сделаешь это, то можешь умереть, - нравоучительность сказанного оттенялась грубым тоном, когда Морган поймал его за руку и резко притянул к себе.
- Мне все равно, что будет… я не прощу его! Он лгал мне… - в Анри словно проснулась его в чем-то детская обида, которую он испытывал несколько лет назад, но даже она не могла заставить слезы вырваться из его глаз - он слишком сильно пытался сдержать их.
- Тогда все было зря, - отпустив его на пару мгновений, Морган достал из кармана брюк небольшой пакетик и, высыпав его содержимое на ладонь, притянул Анри обратно к себе.
Анри даже не смотрел в его сторону; его взгляд по-прежнему был прикован к осколкам бутылки, которая напоминала ему его же сердце. Анри лишь непроизвольно резко и глубоко вдохнул, когда его вновь схватили, а ладонь зажала рот и нос. Он сопротивлялся, но это оказалось бесполезным. С каждым резким движением он все глубже и глубже дышал, вдыхая неизвестный ему порошок, который быстро вскружил голову и заставил заснуть.
- Что ты с ним сделал? - подойдя и остановившись, опираясь боком о бетонные плиты, спросил Мэтью, наблюдая, как Анри утих и закрыл глаза, больше не пытаясь вырваться.
- Успокоил, - максимально схожим за будничный для простых людей тоном ответил Морган, вставая и держа Анри на руках. - Не ожидал, что он может пойти на такое.
- Мда, семейная непредсказуемость… зачем ты его остановил? Пусть делает что хочет, - фыркнул Мэтью, уже почти отойдя от нахлынувшей волны злости, но не ревности.
- Он бы просто навредил себе, а потом еще больше сожалел, - удобнее обхватив Анри, Морган повел бровью, ощущая, насколько он легкий.
- Тебе разница? Или Брэндон и тебя нанял в няньки?
- Нет, мне просто будет жаль, если он все так испортит.
- Тебе? Жаль? Ха… ты на такое не способен, по личному опыту знаю. Давай, я отвезу его домой, а там пусть делает, что вздумается, - подойдя, Мэтью протянул руки, чтобы взять Анри.
- Над этим я еще сам подумаю, - улыбнувшись, Морган подул на лицо Анри, сдувая со лба темные прядки.
- В смысле? Зачем он тебе? - Мэтью перебрал в голове вариантов десять дальнейшего развития событий, пока не поравнялся с Морганом.
- Как я уже говорил, все, что принадлежало Брэндону - теперь мое. И этот парнишка - единственное, что я до сих пор не прибрал к своим рукам, - усмешка Моргана имела металлические оттенки, и они придавали ей не только загадочность, но и негативность.
- Ха-ха, почему-то мне кажется, что Брэндон воскреснет ради того, чтобы оторвать тебе яйца, - рассмеявшись, Мэтью достал из сумки телефон, который каким-то чудом не разбился, когда вместе с остальным содержимым с размаха приложился об асфальт. Найдя в списке контактов имя Брэндона, Мэтью задумался лишь на секунду, глядя на дисплей, прежде чем подтвердить удаление.
- Будем ждать его возвращения, я закажу шампанское и красную дорожку, - улыбнувшись краем губ, Морган проводил взглядом действия Мэтью.
- Кстати, где он похоронен? - как бы между делом поинтересовался тот.
- Его кремировали, а пепел я засыпал в бак его машины… и поджог. Так что от него если что-то и осталось, то на останках его машины.
- Обезопасил себя, зараза, ха-ха.
- Ну да, чтобы потом не было форс-мажоров, - Моргана эти слова совсем не забавили, но он улыбнулся, уже больше по привычке.
- Понятно. Что ж, дальше нам не по пути, прощай, - помахав рукой, сказал Мэтью, когда они вышли из переулков на весьма широкую и оживленную улицу.
- Не прощайся, я уверен, ты еще не раз вернешься в мир, где краски выбираешь сам… заходи, наши двери всегда открыты, если тебе, конечно, есть чем заплатить.

Пройдя еще несколько переулков, Морган зашел в весьма шумное заведение, даже не отмеченное какой-либо вывеской. Но шум разгоряченной толпы, утопающей в красках мира, созданных в призме банальных наркотиков, постепенно утихал. Минуя коридоры, Морган прошел в комнату, которую неизменно выбирал и раньше, словно скрываясь в ней от всего мира, существуя в ее тусклом освещении. Если он был кому-то нужен, то этот кто-то сам мог найти его.
Осторожно опустив Анри на большой кожаный диван, усыпанный подушками, чьей-то одеждой, какими-то странными вещами и россыпью разноцветных таблеток, Морган стер с его губ остатки порошка, подарившего липкий и приторный сон.
Скидывая с дивана лишние вещи, Морган приметил повязку для глаз, которая своими перекрестными и плотными лентами весьма удачно лишала зрения объект фетиш-увлечений. Взяв ее в руки, он задумчиво рассматривал ее, ловя себя на неоднозначных мыслях, ставших уже навязчивыми. Имея достаточно извращенное представление о многих вещах, он, тем не менее, отдавал себе отчет, о чем именно он думает и насколько это неправильно.
Морган присел рядом с Анри, откидывая с его лица темные пряди волос. Анри никак на это не отреагировал - он по-прежнему крепко спал, тихо и размеренно дыша. Чуть приподняв его, притягивая к себе, Морган почти случайно вдохнул легкий и приятный запах с его кожи, во всем этом окружении кажущийся чужим. Хотя едва ли он вообще мог ранее где-либо встретить подобный запах и тонкую светлую кожу, источающую его. Морган даже подумал, что в чем-то начинает понимать Брэндона, которого в Анри привлекало нечто гораздо больше, чем просто факт того, что Анри его ребенок. Ведь Брэндон не был возле него с рождения и всячески отмахивался от его матери, требовавшей алиментов, но лишь до тех пор, пока воочию не увидел маленького мальчика, стеснительно опускавшего взгляд. А когда Анри лишился зрения, то Брэндон стал гораздо чаще навещать его, прикасаться к нему, или же просто разговаривать.
Морган осторожно надевал на Анри повязку, стараясь не задеть застежками волос, отводя их и затем поправляя, чтобы само ее наличие не мешало. Закончив с ней, он стянул с Анри куртку и обувь, решив оставить его в брюках и тонкой рубашке, плавно огибавшей контуры юношеского тела. Морган еще точно не решил, зачем принес его сюда, но ему было интересно прикасаться к Анри и просто смотреть, ведь Анри - это последнее, что осталось от Брэндона, что принадлежало ему, но что точно не входило в число собственности, обещанной за услугу. Брэндон бы явно придушил, спроси у него тогда кто-нибудь об Анри в подобном контексте, но и сам ничего не сказал и не запретил.
Моргана не забавляли слова Мэтью о воскрешении и подобном, вероятно, потому что он все еще уважал Брэндона. Самолюбие не затмило его авторитета и чувства какой-то почти обязанности ему. И сейчас это же уважение мешало воплотить в реальность хоть что-нибудь из того, на что буквально провоцировало множество предметов, разбросанных вокруг.
Проснувшись, Анри сразу же ладонями коснулся лица, ощупывая повязку, создававшую в первые секунды иллюзию того, что он вновь ничего не видит, но осязанием чувствует, что не один в комнате.
Слишком отрывочный и спонтанный сон мешал полному восстановлению событий, но лишь временно. С отчаянием вздохнув, Анри вспомнил о том, что видит благодаря Брэндону, но больше не сможет увидеть его.
- С пробуждением, - грубый голос, ставший уже знакомым, прозвучал совсем рядом, - ты такой тихий… не спрашиваешь, где ты и зачем, и не снимаешь повязку, - Морган протянул руку, поправляя волосы Анри, зацепившиеся за застежку.
Анри промолчал, словно предпочитая не только не видеть, но еще и не слышать и не говорить. Но… со слухом ничего не сделаешь, даже если закроешь уши руками, а разговоры можно и отложить.
- Тебе в ней привычнее? Я не ошибся?
Немного подумав, Анри пожал плечами, так и не решив, привычнее или нет, просто не хотелось видеть что-либо, а повязка помогала в этом. Он был спокоен и безразличен ко всему, пока не ощутил все тот же горький и в чем-то ядовитый запах рядом с собой и большие ладони, легшие ему на плечи. Внутри возникло странное беспокойство, в которое перешел первичный трепет от образов осязания. Этот запах был гораздо тяжелее того, каким пах Брэндон, но все же чем-то похож… Брэндон пах гораздо прозрачнее, не так резко; его руки были холоднее и грубее, а эти теплые, почти горячие.
Анри вздрогнул, когда Морган почти змеиным движением оказался перед ним, до этого находясь за спиной. Не составляло труда догадаться о том, что с ним может произойти в незнакомом месте в подобной обстановке, но было очевидно, что Морган никуда не спешит.
- Жаль прятать такой взгляд под повязкой… знаешь, у Брэндона тоже был яркий и выразительный взгляд, но он так часто скрывался за длинной челкой, спадавшей ему на глаза, - проведя по краю повязки пальцами, Морган вспомнил ядовито-зеленый взгляд, с которым однажды встретился.
Анри же помнил лишь упомянутую челку и отросшие волосы… и как запускал в них руки, рассматривая Брэндона осязанием.
- Хочешь, я покажу тебе мир, в котором жил он? Чтобы увидеть его, необязательно снимать повязку… этот мир не отличается от обычной жизни, за исключением ощущений и пустоты внутри, вытесняющей лживые чувства и привязанности; он груб и жесток, и в нем все так же продажно; в нем можно купить немного обмана сердец или же счастья. Но оно растает, умножая боль, от которой сбегали из обычной жизни. Брэндон был окружен этим миром, чтобы попытаться понять, чем и почему чувствуют люди… он использовал их и давал за это кое-что взамен - несколько минут беспричинного счастья, заключенного в небольшой ампуле. Но этот мир не нравился ему, раз он покидал его и приходил к тебе... Хочешь на него взглянуть? За моменты счастья плата не может быть высока, какой бы она ни была… каждый платит тем, что у него есть, не больше… - Морган взял руку Анри, ненавязчиво поглаживая раскрытую ладонь, поднимаясь к запястью, расстегивая манжет рубашки и закатывая рукав. На сгибе локтя виднелась пара отчетливых идеальных вен, которые, казалось, никогда и не знали игл шприцев и капельниц.
Анри вновь промолчал, хотя и почти был согласен на это предложение, но знал, что это будет лишь иллюзией, не способной подарить ему счастье. Едва ли что-то введенное в кровь могло дать то, что заставило бы его почувствовать себя счастливым. Анри пытался вспомнить, испытывал ли счастье вообще и какое оно было. Стараясь представить себе, что все иначе, он хотел ощутить хотя бы примерный отголосок того, за чем все гонятся. Он был бы счастлив, если бы открыл глаза после операции и увидел Брэндона? Или был бы счастлив без операции? А ведь Брэндон не солгал и остался с ним… гораздо ближе, чем кажется.
Подняв рукав чуть выше, Анри вытянул руку, решив принять предложение Моргана, дабы отдаленно попытаться понять, был ли он счастлив и на что это похоже.
- Какой отчаянный… каждый ангел рано или поздно становится падшим, - обхватив его руку за запястье, Морган еще раз обвел взглядом вены. Не хотелось портить их, а с другой стороны - хотелось запятнать следами тонких игл.
- Я не ангел, а черт…енок… - тихо проговорил Анри, запнувшись на слове, которое так любил слышать от Брэндона.
Свое молчание Анри нарушил лишь этими словами. Ему не понравилось любимое обращение, озвученное собой, ведь оно имело смысл лишь тогда, когда его произносил низкий голос, почти шепотом, на ухо… а сейчас это было обычным словом, не вызывающим никаких чувств. Подобное всегда теряется, исчезая вместе с тем, кто вносил в те или иные вещи и слова свой смысл.
- Не каждый Черт становится Дьяволом, но в тебе есть задатки… - перетянув его руку, Морган ввел иглу точно в вену. В кровь тут же влился бесцветный препарат, медленно пробираясь в разум.
Сердце забилось более отчетливо, а любые мысли казались ненужными, но ничего более… никакого счастья или чего-то еще. Единственное, что осталось, так это осознание и ощущение отчаяния и грусти, непролитых слез и осколков в сердце, которые, сливаясь, казались частью тьмы, искусственно созданной повязкой: такими же поддельными, но в чем-то необходимыми.

Продолжение следует...