Я нашла старый-старый лист бумаги.
Ему лет 20, наверное.
С одной стороной отцовской рукой написан номер телефона и подписано: "Ира".
А с другой мамин почерк...
Не знаю, чьи стихи она ему написала и вообще, к чему это...
Но звучит, конечно, красиво...

Так что есть красота,
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

А ещё фотографии.
Пожелтевшие и мягкие на ощупь.
От всего этого веет чем-то таким, что невозможно описать...
Они никогда уже не будут такими, какими они были тогда.
И их чувства навсегда останутся жить в тех фотографиях, записках, вещицах, которые я нашла в маленьком пыльном отцовском чемоданчике...
Наверное, так и должно быть. Наверное, у всех должны быть такие вещи, вроде осколков прошлого, найдя которые, следующее поколение будет воображать, пытаться представить то, что скрывается за ними...
А я хочу вернуться назад.
Лет на 12. Почему-то я скучаю по тем временам и не хочу отпускать их.
Однако я отпустила их уже давным-давно...
Когда мне будет лет 40, я буду хотеть вернуться в моё настоящее состояние, я просто уверена.
Я всегда не умела забывать прошлое. Оно кажется таким тёплым, манящим и притягательным...