Вечер. Сгибает пополам от... не стоит об этом. Просто плохо себя чувствую.
Сегодняшний день прошел даже с некоторой пользой, а не абсолютно бездарно, как казалось с начала. Я позанимался немного. Еще появилась сеть, так как я в ней сейчас сижу.

Снова возвращается ощущение... даже не знаю как назвать. Понимаю теперь почему люди вены режут... просто такое ощущение, что кровь хочет вырваться наружу. Странно так. Но это состояние отчего-то вызывает противоречивые желания - выпустить и отдать земле и закрыть руками, не потерять ни капли...

Тишина, до боли звенящая в ушах. Тяжесть в голове, как мокрая вата, выжатая, но мокрая. И любой звук отдается горным эхом. Гулким таким и пустым, сходящимся в одну точку, где происходит небольшой взрыв.

Зачем я это пишу? Пушу затем, что бы написать, может легче станет...

Сужу один и в тоже время - не один. Со мной Орнольф разговаривает. На улице темно только луна иногда из-за туч выглядывает.

Рыжий мне сегодня стихотворение написал... так здорово было.

Я сейчас по болею немного и перестану.

Скажите это я такой идиот или люди такие умные? Не понимаю их. Не могу понять когда люди говорят правду а когда - нет. Когда говорят серьезно, а когда - шутят.

Вредно мечтать и загадывать желания, они же, суки, сбываются. А еще время идет по кругу и мне сейчас очень страшно. Я не хочу оставаться один. Я хочу верить, и не потому-что - наивный идиот, а потому-что - можно.
[600x600]