Сижу с крысом за пазухой.

Какое-то странное подавленное состояние. Черт, неужели я снова начинаю молчать? Что-то мне это не нравится...

А еще у меня просыпается желание "играть", а может просто появился новый человек, который мне стал интересен. К чему все это?

Тону, просто тону в бессильной ярости, которая просто выливается тонкими струйками отравленного серебра из трещин в стене самообладания. От этого - еще хуже. Столько бессмысленных слов, пустых разговоров, ненужных советов.

Понимаю, почему люди записи закрывают, и все равно не буду из принципа делать.

А что касается черного списка, в него люди попадают не потому, что я не хочу, чтобы меня читали (если будет надо все равно найдут способ), а потому, что не верю.

Обращения. Зачем называть господином того, кого не ставишь ни во что и не собираешься подчинятся? Это относительная метафора. Однако подобная ситуация имеет место быть. К подобному несоответствию я отношусь очень плохо, в том числе у меня пропадает желание видеть человека. Вообще.

Постоянным однолюбом - не был и не буду! Такой уж уродился. Не нравится - не надо, насильно мил не будешь. Принадлежать кому бы то ни было я буду только по своему желанию и на время, на которое решу сам. Заявлять на меня права - опасно.

Пожалуй с такими запросами меня следует послать куда подальше...
Слишком уж я цепляюсь за свободу... внутреннюю. А любые живые существа... черт, неужели они для меня всего-лишь некий жизненный этап?! Как хочется верить, что все не так...

Наверное я просто устал... сам не знаю от чего и почему... Просто так получается... и снова, закатные... уже снова! расплывается экран... глаза устали и горло очевидно хочет выплюнуть какую-то гадость, а она, зараза, большая и застряла комом.

Лежит гитара на коленях, молчит, не потому, что струн нет, а потому, что сказать нечего. Дурная привычка... а ведь все мы одиноки по сути своей...

... Это просто печаль, это скоро пройдёт
Как за ливнями вновь возвращается солнце
И растопит жар пламени мертвенный лёд
И забудется боль, и надежда вернётся... (с.)

Играл а по рукаву ползало маленькое теплое и живое... такое хрупкое. Которое можно есть... Ну вот, только Луи с его "любовью" к крысам не хватало...

Вспоминать персов - хорошо, но не сейчас...

P.S.: Написал всякий бред и рад...
P.P.S.: Тэм пишет грустно, но светло...
P.P.P.S.: Я не делал выводы, Роско, а выговариваться надо...