Я люблю свой дневник. Я люблю его. Больше чем себя. Он не похож на меня.
Кому-то одному из нас нельзя верить. Либо он настоящий, либо я. Но он почти пустой, он долго молчит. Он даже больший интроверт,чем я. О чем это говорит?
Наверное ему нельзя верить. Но мне вообще-то тоже верить нельзя. Никому нельзя верить. Можно только доверять.
Он только поверхность меня. Или наоборот.
Это будто я выудила песок слов из океана мыслей. Разумеется, когда вынимаешь ладонями песок из воды, достаточная часть утекает обратно. Сложно удержать это. А потом шлепаешь эти слова на страницу и получается размазня. Все очень нежно, мило и чувственно. Так не бывает.