Я давно уже пишу (да. везде, если поискать, валяются эти листочки) разные рассказы и мсье Эл, кой на меня разобиделся, подметил, что обычно в том, что я выкладываю сюда нет сути. Да, ее нету - печалит. На суть просто не хватает времени, места и (ключевой момент) идеи, ибо все у меня страшно затягивается и я начинаю путаться в сюжетных линиях, что есть печально. Так что если тут чего и есть, так это только начала или так, фигня. Не знаю, какого черта я это пишу, но раз так, пусть.
Кстати, близится день гребаного праздника. О да, самого гребаного в мире! Дня Рождения! Боже, как оно меня вгоняет в тоску. Оно вгоняет в тоску весь мир, но празднуют его, тем не менее, почти все. Не сильно я люблю застолье, но тоже повод собраться, да. Да и подарки. О да, ПОДААРКИ! Хотя мне, по сути, ничего конкретного кроме фотоаппарата и не нужно...ну это ладно.
Застолье - это гости и алкоголь. Минимальная комплектация. Почему? Не знаю, так уж сложилось. Алкоголь - глупость, а вот с гостями сложнее, определенно. Того, этого, а этого тоже хочу, да вот он со всеми этими пособачится, а так - обидится, а так - еще чего. А этот обиделся, но хотел пригласить. Черт с ним? Или нет. А так оч много. Ну и фиг. И как всегда. Вот именно так.

Зато про войну.



Из года в год. Из века в век.
Становимся мы все страшней:
Меняем мы теченья рек,
Не зная, что для нас важней.

Мир вроде жив еще пока,
Не разнесенный в клочья нами.
Ведь будет, будет течь вода,
Пока мы топчем землю сапогами!

Печален, страшен серый вид,
Лежит пластами камень.
Горит металл, трещит гранит,
Повсюду дрожь и пламень.

Проклятое солнце, проклятая пыль!
Ими снег опален и пропитан.
Упали деревья, поник весь ковыль...
А день наш как-будто еще не испытан!

Всё кро'ви мы просим и слез.
Чего ты молчишь?
Забрызганы все мы и плачем.
А ты все кричишь.