Пью запоем водку, так уж водится.
Оторвите мою душу от бутылки.
Как глаза открою, так смотреть приходится, -
Маршируют "бритые затылки".

Их глаза как ацетоном выстираны,
Их чела на пядь от переносицы.
Попирают стопами простые истины,
К ним понятье совесть не относится.

Мне уже который месяц верится,
Что, за тучами, летая невидимкой,
В мой затылок неприцельно целится
Злой судьбы стригальная машинка.

Но на самом деле, стоит не барахтаться?
И пройтись опасной бритвой по затылку?
И по фене ботать, не любить, а трахаться?
Нет, пардон, отдайте мне мою бутылку.