Сегодня шёл дождь. В середине ноября. Странно. С октября всекда ложился снег. Сейчас его не было. Был только дождь, который казалось ничуть не беспокоился о своём несвоевременном присутствие. Ноябрьская картина была довольно уныла. Листья упали с деревьев, не задерживая зимнийй сезон, и капли дождя разбивались о ветки, которые становились от этого чернее и вызывали ещё большее уныние.
Я стоял у окна попивал утренний эспрессо и наблюдал за картиной ноябрьской меланхолии. Из-за угла вышел мужчина в возрасте лет сорока, в шляпе, чорном пальто и с зонтом. Я ещё сразу подумал, зачем же ему одновременно шляпа и зонт. Всё стало ясно. Человек сел на лавочку во дворике перед песочницей, ничуть не боясь промокнуть, посьавил рядом с собой зонт и достал из кармана, как мне показалось, блокнот и ручку, и начал что то изображать. Мне стало очень интересно. Никогда не видел этого человека у нас во двре. Я стал за ним наблюдать. Дождь всё лил, а он (теперь уже точно понял) сидел и рисовал. Незнаю, сколько часов мы так просидели. Но когда на детской площадке скопилось достаточно воды чтобы заполнить чёрные ботинуи мужчины, он опомнился и начал собираться.
Из-зи стены послышались звуки ненастроенного фортепиано, а значит соседка отвела детей в школу и придалась музицированию. Для меня это значило только то, что скоро к ней можно будет зайти за стаканом соли, без которой я категорически не мог употреблять какую-либо пищу.
С балкона я вернулся в комнату. На столе всё ещё лежала незаконченная книга, которая, а вернее её незаконченность, и являлась причиной отсутсвия в доме соли. Завтра, подумал я, нужно уже с ней завязать. Сегодня, был дождь, а это никак не способствует удачному концу повести.
Достал из бара бутылку виски. Вот для неё сегодня был крайне подходящий день. Я вернулся на балкон. В комнате курить я себе не позволял. Раздумья по поводу конца книги, да ещё и в сопровождение шотландского напитка приводили меня к самым несуразным и странным завершениям. Нет, издатели любят классические схемы, понятные широкой публике. По ним и были построены мои последние произведения, которые не имели особой художественной ценности, но приносили неплохую прибыль и позволяли мне сейчас наслаждаться любимым напитком. Только вот с этой книгой было туговато. Потому что не бывает дождя в середине ноября.
Ну вот, подумал я утром-ещё вечер потерян. Сегодня опять шёл дождь. Со второго раза я уже не нашёл в нём чегото неординарного. Просто дождь. Тем неменее он снова заманил меня на балкон. Потягиваясь и позёвывая, открыл окно, и с удивлением обнаружил человека в пальто. Сегодня я не смог сдержать любопытства. Накинув на себя, что первое попало под руку и натянув на голову куртку, я выбежал во двор, боясь что человек вот-вот уйдёт. Но нет, мои опасения не оправдались он сидел на лавочке. Я подошёл к нему и представился. Он не оглядываясь предложил мне сесть. Я рассказал ему о свих наблюдения, и поинтересовался о его рисунках. Он протянул мне блокнот. Там было две изрисованных страницы. Угадывались какието контуры, но чернила были размыты водой. Я спросил, что он хочет этим сказать. Он усмехнулся и сказал:"Я рисую просто дождь". Я вглядывался в рисунок, но ничего кроме размытых чернил не увидел. Посмотрел туда, где сдел мужчина-его уже не было.
На следущий день дождь прекратился и ударил зимний мороз. Я жжог книгу взял чистый лист и написал:"Както утром я стоял у окна и смотрел на дождь. Дождь в середине ноября"