Мёртвая луна освещает мёртвый мир. Я стою на краю бездны и смотрю вниз. Туда, где ты идёшь по тонкой тропке, освещённой тусклым светом древних фонарей.
За твоей спиной - пепелище, когда-то бывшее карточным домиком твоего рая. Ты всё ещё сжимаешь горсть пепла в руке. Не можешь отпустить. Свет заворожил тебя и ты идёшь, не видя вокруг ничего и не замечая, что твой путь света идёт на самое дно. В сердце тьмы. Отсюда, сверху, это видно особенно хорошо.
Эта бездна ужасна. И ощущая на себе её молчаливый и приглашающий взор, я понимаю, почему ты не захочешь посмотреть по сторонам, даже если свет на секунду отпустит твой разум. Сможешь ли ты свернуть и найти путь наверх? Найдёшь ли ты того, кто укажет дорогу? Или твой крест - пройти до самого дна и исполнить свою мечту об окончательном небытии?
Я отворачиваюсь и поплотнее закутываюсь в плащ отчуждённости. Здесь мне уже делать нечего. И я иду к подпирающим небо башням слоновой кости. Я не тешу себя надеждой, что по ним можно забраться в рай. Но если, при взгляде с вершины, у меня захватит дух и вырвется возглас восхищения - путь был не напрасен.
Я направляюсь к башням, машинально сжав в кулаке лежащую в кармане прядь синих волос. У меня тоже не всё в порядке с умением отпускать.
