Последняя запись датируется 13-ым сентябрем. Неудивительно. Удивительно только, что 13-ое сентября, судя по ощущениям, кончилось где-то сегодня утром, не раньше. Куда девались остальные дни? И что со мной  происходило в эти просочившиеся невесть куда скользкие мгновенья?? Вот клянусь, никогда не напивался, а ощущения сейчас именно что как после забытья. Эй, родные-преродные! Когда вы мне рассказывали про летящее время, это вы вот такую вот аномалию описывали, да? Страшная штука, согласен. Был не прав.

Хочется расчертить эту страницу чем-то веселым. Или чем-то ужасающе горьким. Хочется включить музыку не для того, чтобы не слушать окружающее пространство. Хочется смотреть фильмы не для безжалостного убийства времени, нет, для накала страстей и мыслей, что когда-то терзали меня ночами, вот для чего бы мне они пригодились. Перестал читать. Совсем. Уже с месяц не беру в руки книги, даже  давно знакомые, уютные, со следами упавшего когда-то на страницу куска колбасы. Не интересно.

Мне не грустно. Мне пусто. Веселье выглядит чем-то ирреальным и далеким, как Кассоипея, тоска и депрресия кажутся ослепительно-черными крыльями, уносящими несчастного (счастливого?) глубоко-глубоко вниз. При этом самого медленно, уныло тыкает обгрызанным пальцем равнодушие. Даже не так - безразличие. Тыкнет, и уляжется. Красота! Камень в пустыне, вот кто я. Ни взлететь, ни упасть. Лежишь на месте. Дооолго. Оглянешься назад - вроде и лет-то всего ничего прошло,  а трещины уже бороздятся. И лежать тут еще долго.