Выглянул я вчера с балкона на наш уютный дворик, полюбоваться городской пасторалью 21-ого века. Остался под впечатлением. На футбольной площадке 8-9-ти летние детишки играют в футбол - двое стоят каждый у своих ворот, каждый по очереди лупит по воротам противника с середины поля. Игра проходит в рваном ритме - один удар - 5 - 10 минут безостановочного мата с обеих сторон - кому-то там показалось, что удар был нанесен не из центра поля. В диспуте активное участие принимает товарищ постарше (хотя, может это просто имбецил?) - дело доходит до легкого рукоприкладства со стороны детишек (камнем бросили издалека). Потом новый удар по воротам, и все пошли по кругу. Спортсмены растут.

 А рядом уже выросли гонщики - двое парней лет 20-ти (моего возраста) придают положительное ускорение коррозийному гробу на колесиках - видимо, что-то у них там не ладиться - кажется, парень, толкавший ржавый антиквариат запачкал об него свои портки. Выражался громко и убедительно, призывая в свидетели небесных демонов, подземных духов и правительство РФ. Как раз рядом с детской площадкой стояли, думаю в этот день не один малыш был порот строгим папой за непотребные выражения (ну это я вру, папы в 95 % случаев придут домой пьяные в потную стельку и рухнут под входной дверью, источая зазывающие, где-то даже аппетитные ароматы). 

 Спустя пару минут к футбольной площадке подбегает группа детишек средне-школьного возраста - им тоже хочется поиграть в мячик. О чем они и заявляют громко, отчетливо, не стесняясь в выражениях, и, естественно, издалека. Речь, видать подействовала как-то неправильно - вскоре за ними в погоню бросается тот самый товарищ постарше (или он дегенерат?), через пару секунд за пределами видимости слышен  неясный шум.  Впрочем ничего серьезного - через пару минут эти самые детишки усядутся на забор вдалеке от поля, и примутся громко комментировать происходящее - кому куда идти, и каким видом любви игрокам стоит заняться с собственными матерями и страдающими кожными заболеваниями ослицами (с). Заодно под тяжкую поступь растущего интеллекта попадают какие-то девицы на балконе 6-ого этажа - правда, те их так и не услышали. У них играла какая-то подозрительно похожая на Киркорова песня, главными словами которой почему-то служило предложение "Ты меня бросил!" (!!), и девушки радостно визжали ее на пол-Бутова (???).

Ах да, с другой стороны дома на 5-ом этаже живет психованный металлист - одно из двух моих возвращений домой он сопровождает громкими, но не очень отчетливыми помехами по радио - металлист называет это музыкой.

Ребята, родненькие, КАК ЖЕ МНЕ ПОВЕЗЛО, что я вырос в тихой немецкой деревушке, а не в  немытой клоаке по имени Москва! Ах да, спасибо, кажется, Горбачеву, за наше счастливое детство - знаете, кого редкие угрюмые прохожие раньше называли "лимитой"?  Вот их самых...