Так случилось, что я уже долгое время сижу дома, и редко выхожу наружу. Сегодня, после очередного перерыва, снова нагрянул в центр Москвы по учебно-регистрационным делам - ведь мне каждые полгода надо за свои деньги доказывать местному управлению факт своего существования.

Обычно каждая такая поездка становиться запоминающейся - когда ежедневно топаешь проторенной дорожкой, волей-неволей все интересное проходит мимо глаз и ушей. Лишь бы поскорее до дома добраться и рухнуть на кровать. У меня же сейчас все иначе, иду я себе неспешно, небритый, рубашка расстегнута, никуда не спешу, по-тихому являю собой оплот нон-конформизма на ногах. Скорость - 4 км в час. Выражение лица - безразлично-заинтересованное, с легкой улыбкой.

Тут дальше по задумке автора шло что-то про ужасный город Москва, копошение людей-насекомых и прочая разлюли-малина, но автор, влекомый подозрительным чувством дежавю, грохнул абзац нафиг, и сидит теперь довольный, ухмыляется. Автору совсем не хочется писать еще одно сообщение про невыносимые тяготы большого города. Все это внезапно начало попахивать каким-то истеричным заламыванием рук, глубокими вздохами "Ох, эта Москва - большая помойка!", и заумными интеллигентскими рассуждениями о том, как "там" лучше. Там - это Монголия, Ангола, США, Луна или тот свет, один хрен, там все равно лучше.

Вообще, отвлекаясь, и нарушая все принципы повествования вместе взятые (мой дневник, какие принципы захочу, такие и нарушу!), скажу что совсем уже и не хочется ни о чем говорить. Единственные слова, не потерявшие для меня смысл - это слова, приносящие смех, радость, или спокойствие - но они не нуждаются в публикации. Остальное не лезет ни вовнутрь, ни наружу. Возможно, мне больше нечего сказать?