Шлеп... , шлеп... , шлеп... , шлеп... Пахнет пылью, и чуть-чуть летом. Или только кажется, что пахнет летом. Потому что лета нет, а есть только бетон, стекло, кирпич, и солнце. Жара источник злого, удушливого и тупого раздражения. Кажется, еще чуть чуть и ты растечешься маленькой лужицей по асфальту как кусок масла. Шлеп.. , шлеп.., шлеп.., шлеп...
Вперед, вперед. Нигде не видно даже маленькой тени, только твоя где-то сзади осталась, маленькая и неровная. Ей наверно сейчас так же плохо как тебе: вон как опустились плечи, сгорбилась спина, взгляд вниз, куда-то в район шнурков.
Куда идут твои ноги? нет, не идут, тащатся, как будто воздух вдруг превратился в желе. Ползут по раскаленной дороге. Шлеп.., шлеп...
Кажется, знакомая дверь, слепящий блеск ручки о чем-то напомнил. О чем? Хорошем, плохом, сейчас и не вспомнишь. В мозгу пустота.
Скрип двери, гулкий звук шагов по щербатым и грязным ступнькам. В носу запах кошачьей мочи и завядшей жизни.
Имя твое никто, не было тебя, ни здесь, ни там, нигде. Просто крыса пискнула из темноты, да где-то наверху хлопнула дверь.
Летишь? Нет падаешь, даже нет, не падаешь, сползаешь, как слизняк по стене.
Вниз, вниз, вниз шлеп.., шлеп.., шлеп....