Мой маленький остров. Сегодня открытый. Живут там фыи. Они удят рыбу из реки, и из ее чешуи делают себе шапки. А потом отправляются летать по городу. Больше всего они любят сидеть на плечах памятников. Сядут, ножки спустят, на прохожих глядят, и хихикают. Вы как-нибудь поднимите голову, не смотрите только под ноги. Возможно и увиде маленькие сверкающие шарики- это блестит на солнце фыина шапочка.
Еще любят они кататься на дождевых каплях. Оседлают какую-нибудь, и летят на ней вниз, крепко вцепившись ручками. Кажется вот вот, и разобьются, но нет, капля уже на земле, а фыя тут, рядом, на листочке сидит и хохочет.
А еще они сны людям доставляют. Сны они как маленькие белые птички, невесомые совсем, нежные. Аккуратно они их за пазуху кладут, а потом вперед, над ночным городом, над спичечными коробками многоэтажек, потом вниз, в форточку, через занавеску. Аккуратно по одному вынимают они сны, а они тихонько взлетают на лоб и поют, что-то тихое, практически неслышное, но красивее этой мелодии нет ничего на свете. И вот морщины разглаживаются, уже забыты проблемы на работе, сын-двоечник, и подгоревший обед. Есть только сон, сон один лишь сон. А фыи тоихонечко улетают за новыми снами, к новым людям. И так, пока не взойдет солнце.А там, они уже летят обратно к острову, невидимые и неслышимые, только что-то тихонько болтают, как листва шуршит.Вздремнут на часок, а там снова новый день, новый день.