С распростертыми объятьями ждал тебя, а ты пришла, разбила мне лицо, раскрасила. Теперь довольна? Да, теперь мое лицо стало похоже на твое сердце, на! держи, ты забыла его на пороге, осыпая меня гнусными, грязными, холодными проклятьями. Как прекрасна весна, знала бы ты, дура! Ты не заметила, как она пришла, и в сотый раз начала насиловать меня за то, что я знаю, почему ты чуть не застрелилась в 1961 году, за то, что я знаю, кому ты пишешь письма дрожащими руками, за то, что это ты похоронила меня заживо, не дав проблевать мне свое сердце и швырнуть тебе его в морду. Много бы я отдал за твои красивые пальцы, но ты, как дорогая парижская проститутка, смотришь на меня, маленького и больного, убегая вдаль по Елисейским Полям.
Тебя боюсь я больше смерти, проклятая зима.
И, все-таки, черт побери, я стану тем самым человеком, который продал мир, чтоб за все деньги купить то чувство, которое мы называем любовью.
Либо это я никого не понимаю, либо мир не хочет понять меня.
