Ушёл. Он больше не вернётся

Тот первый крик души.

Бей молотом – не прогнётся,

Хоть кругом всё круши.

Весна, зачем ты вновь пришла?

Напрасными надеждами беспокоя нас,

Когда пора страданий не прошла

И в сердце жаркий огонь не погас.

Солёной слезой тоска мироточит

По образу, хранимому в груди,

Счастье земное он не пророчит,

А ты смотри в монитор. Жди, жди…

Чего?

Откуда ведать мне, слепцу?

Ведь полюбив недосягаемую звезду,

Добавил морщинистому  лицу

Печально нелегкую борозду.

P.S. Меня здесь не было два года. Я вернулся. Значит, многое накипело, а руки устали откладывать строчки в архив, который никто не прочтёт. Пусть будет криво и о личном. Бесконечное перечитывание и осмысление Маяковского дало свой результат.  

"Вышел взбудораженный. Те, кого я прочел, - так называемые великие. Но до чего же нетрудно писать лучше них. У меня уже и сейчас правильное отношение к миру. Только нужен опыт в искусстве. Где взять? Я неуч. Я должен пройти серьезную школу........... Если остаться в партии - надо стать нелегальным. Нелегальным, казалось мне, не научишься. Перспектива - всю жизнь писать летучки, выкладывать мысли, взятые из правильных, но не мной придуманных книг. Если из меня вытряхнуть прочитанное, что останется? Марксистский метод. Но не в детские ли руки попало это оружие? Легко орудовать им, если имеешь дело только с мыслью своих. А что при встрече с врагами? Ведь вот лучше Белого я все-таки не могу написать. Он про свое весело - "в небеса запустил ананасом", а я про свое ною - "сотни томительных дней" ... Я прервал партийную работу. Я сел учиться".