Настроение сейчас - на лице всё написано

С каждым днём убиваю в себе художника. Я ещё что-то чувствую, но выразить не могу. Моя яркая речь иссушилась, подобно маленькому ручейку, некогда питавшему землю. Земля превратилась в корку. Кто в это виноват? Образование, требующее логики и беспристрастности? Я, практически переставший читать литературу, отдав предпочтение масс-медиа? Интернет, со своими сниженными запросами или гипертрофированное потребление музыки? Город, изучен и оттого надоел. Алкоголь, расширяющий сознание, но дающий кратковременный эффект. Отсутствие, единомышленников – как один из факторов, убивающий мышление. Быт, отнимающий много времени и пустого волнения нервных окончаний. Встретил немало людей, променявших задатки на комфорт и достаток. Лень и не желание трудиться, а творчество только благодаря ежедневной работе и живёт? Нет юности, с чувствами, бившими фонтанами.

                Печатая сегодня в 1:04 эту заготовку для поста в телефоне я отрубился. Проснулся спустя час с небольшим, услышав что-то упало.  Это был телефон, плюхнувшийся с кровати на ковёр.

                Я написал это, с тем чтобы показать - никакой я не поэт, ни тем более публицист. Я обычный человек, умеющий складывать слова в предложения, а предложения в абзацы. Самое худшее, что может произойти с творческим человеком (таковым я себя считал до недавнего времени) –  это потеря веры в себя, в свои возможности.