чтож, от нас ветер снова к Северу преисподней, облака мне стучат в окно, я шепчу: "Приснись...". я заснула сегодня, проснулась - опять сегодня. What's the fuck, господа? ведь и в правду проходит жизнь. Ты не жив и не мертв, но слоняешься вкруг постели, говоря сам с собой. я всего лишь пишу слова, что услышала, знала, подслушала, пролетели...а на крыше зимой почему-то растет трава...Мальчик мой, ты влюбился в стихи мои, а не в тело и не в душу - всего лишь в стихи, а они - не я. они писаны так, как бы в жизни я не сумела, и, чего уж таиться - написаны про тебя. я любила тебя, а ты гения, по соседству с моим мозгом живущего - где-то через квартал (он смеясь приводил тебя долгой дорогой к сердцу и учил кидать камни, а ты, обомлев, кидал). I believe ты совсем не виновен, keep smile, don't worry. в подоконник отчаянно стукает, ритм дробя - I will run to the End but without you my darling. Sorry. ведь ты даже во мне полюбил самого себя.