Вся окружающая действительность решила начать издеваться надо мной. Смотрю на свои тонкие кеды, месящие выпадающий и тут же тающий снег, новые лужи при этом ложатся поверх старых вчерашних...ежели не это всемирный потоп, то вы мыслите в совершенно ненужных мне масштабах.
Я привыкла не бывать дома по двое суток, спать в чужой кровати до пяти утра, а до того смеяться до коликов в животе в полчетвертого утра. Привыкла пить кофе в чашке, нюхая при этом вкуснейший вишневый дым. Привыкла проводить обеды-ужины на работе в наушниках...ешь тирамису "Zott" за 45,5 из "Патерсона", слушаешь Патрика Вульфа...

я не знаю чего я жду, но моя жизнь почти что идеальна. я практически могу делать все, чего мне хочется...и в моем мире все же есть люди, которых бы мне совсем не хотелось терять.

полтора часа на остановке - это холодно. больше никак. сверху падают хлопья облаков, пропущенных через исполинскую мясорубку, а небо в свете фонарей такое апокалептически-красное...я не знаю, кто убил облака, но у него явно идеально-красивые руки...как у Джима Джармуша...и...у тебя. Я поднимаю лицо, ловлю кусочки облаков с привкусом солоноватой, почему-то моей крови...мне бывает тяжело, но этого никто не видит.

заберите меня из Сертолово. от них.

в сумке обитает "Mother Night" Курта Воннегута, "Солпадеин" и лейкопластырь для изрезанных контролькой пальцев. в голове и того меньше - отголоски просмотренных недавно кинолент и слова людей, вроде бы желающих добра. а в кедах всего-то вода.

мне так сильно ничего не нужно после тех твоих слов.
потому что ты больше никогда не придешь.
[640x510]