Мои глаза не слишком голубы,
Чтоб быть твоей мечтой, и, к сожаленью,
Моя душа не встанет на дыбы,
Чтоб вдруг подвергнуть все это сомненью.
Зачем мы кроем стол своим правам,
Чтоб отравить их все в одно мгновенье?
Я верю больше осени, чем вам
И больше вам, чем стонам сожаленья.
Прощайся, милый - умер мой июль!
Теперь он и фактически стал прахом,
Теперь мне можно зваться цифрой нуль,
В толпу комкая очередь на плаху.
Нет слез, я просто больше не люблю,
Но боль не утихает, шепот тоже.
Я снова присягнула февралю
С обиженной улыбкой. Ну и чтоже?
Прибитое к гвоздями к голове
Отвалится, конечно, с головою.
Мы все, ругаясь, ходим по траве,
А встретились ведь именно с тобою...
[525x700]