Моим стихам, написанным так рано,

Что и не знала я, что я – поэт,

Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

Как искры из ракет,

Взорвавшимся, как маленькие черти,

В святилище, где сон и фимиам,

Моим стихам о юности  и смерти

– Неписанным стихам! –

Разбросанным в пыли по магазинам

( Где их никто не брал и не берет! )

Моим стихам, как драгоценным винам

Настанет свой черед.

                                                        <Марина Цветаева>