Есть ли смысл обманывать смерть, если чуть позже, ты всё равно будешь ждать её? Есть ли смысл бороться за жизнь, которая тебе никогда не принадлежала?

Писать романы можно там, где жизнь полна и многокрасочна. Но о чем писать там, где закат похож на баскетбольный мяч, потерявшийся среди серых бетонных коробок? Остается только искать убежище. Надежную капсулу с прозрачными стенами, где течение времени похоже на шум ветра за окном.

Тесей в с бутылкой пива в руке идет к сонному, усталому Минотавру. И струйка сигаретного дыма, как нить Ариадны. Странная сказка.

Сон наяву — бесконечная рекурсия разбомбленных временем дворов. В мыслях пустота и покой — только лай собак да шум ветра в кронах тополей и абрикос. Клинья многоэтажек разрезают нестройные фронты частного сектора. Место необъяснимое, как пятно на Юпитере. Вне времени и логики.

Бесцельные прогулки с сигаретой в зубах. И всегда против ветра.
Частный сектор. Робкие, усохшие, согбенные домики. Грунтовые улочки с колеями от автомобильных колес и подорожниками. Заборы, заборы, заборы…

Заборы, как челюсть мертвеца, с промежутками, железом и гнильем. Так часто хожу там, что местные хозяйские собаки уже запомнили мой запах и не лают на меня. Здесь я свой.

Рельсы проложены мимо домиков к заводу. Ходить по рельсам немного опасно, отчасти бессмысленно, чуть-чуть неудобно. Все равно, что пытаться взлететь, махая руками. Но что, черт побери, грозит мне на этой полузаброшенной ветке. В этом месте, где ржавчина смешивается с небом, пыль с белым ситцем в горошек, трубы с ручьями, мечты со слезами.

Здесь покоятся несбывшиеся мечты.

(Вишняков)
[642x342]