- И что теперь с ними?
- Теперь их у меня нету, - сказала она, закрыв крышку старенького маленького и чуть пыльного сундучка.
- То есть как это? Совсем?
- Да нет конечно же! Они вот здесь, в сундуке. Ты же их видишь?
- Да, но тогда я совсем не понимаю.
- Вернись сюда завтра. И ты всё поймёшь. Они тут будут в точности такими же, как когда попали.
- Почему?
- Потому что важно то, что было. Сейчас, как бы я ни хотела, они не вернутся такими, какими я их люблю. А я их люблю. Ну не выбить этого.
- Зачем же их любить такими, какими они были, когда можно любить такими, какие они сейчас? Они же здесь почти что ненастоящие!
- Здесь они в тепле. Если выпущу, они вернутся, только чуть позже, после солёных ручейков, ночного холода и беспорядочных громовых раскатов. Открою секрет: иногда я их выпускаю, но тем, кто сюда попадает во время их прогулок я стараюсь чуть, совсем чуть доверять. Они оживают, и очень похожи на самых настоящих, но это морок. Но я улыбаюсь. Очень широко. И почему-то по-настоящему.
- Ведь всё бы всё равно сложилось так?
- Уверена на все сто.
- Откуда ты знаешь? Ты же там, под плечами! Мне-то сверху уж наверняка лучше видно!
- Это не знание. Это вера. А вера всегда сильнее.