Теплый ветер, холодной зимой... Он не здесь, он далеко, очень далеко...
Там, куда не доходят телефонные звонки, там где нет предрассудков...
Там он...
Там солнце, теплое, шепчет красивые стихи о настоящем, но не для нас... Сигареты и спички. Свет...
Зеленый газон, красные спелые яблоки, пение птиц и утренняя приятная сонливость...
Лежа под деревом, он напевает песню, о чем-то безусловно хорошем и ярком, цветном и ароматном. Он согревает этот мир...
Нет, это не рай...
Я не верю в рай.
Это его мир, его маленький мир, там есть место под деревом и оно ждет нас...
Но не сейчас.
Позже.
Он напевает, а ветер разносит его голос по всему свету...
И если, выйдя на балкон, ты чувствуешь теплый ветер холодной зимой, и тебе вдруг покажется, что ты слышишь чей-то голос, не пугайся... Это он.

Я верю, что ему там хорошо, и это главное.
Для меня.