нет любви.
мазоль-привычка.
задевает лишь одно-захочу,
но гаснет спичка,
а герою-все равно.
хочу свосем на все обидеться
и перестать о "Нем" писать,
но только ночь-такое видится,
что срочно хочется летать.

я вместе с кожей ,с долей мерзости
сдираю пережитки эти..
но..
где-то не хватает дерзости..
а где-то-прямо в точку метит.
...................ЗАЧЕМ?
поэзия растратилась на описания:на умирания от скучания.
растратилась сама я.


в кровати..с горящим ночником