Я заперт в четырех стенах, на данный момент, мать меня ненавидит. Что может быть захватувающее и интересней этого. Взломы компьютера, попытки трудится, почти идеально отточенный санитариум на аккустике. И мысли, бесконечные мысли. О всех. И об этом человеке в том числе, потому что назвать её ОНА было бы слишком цинично и наигранно. Я не хочу быть в тех же рамках, что был все годы до этого. и Не буду. Я рассказал одному своему другу об этой проблеме. И почему-то, когда я показл ему свое стихотворение, он подумал, что он про Ёлку. Нет. Блин, Лёх, это же было так просто. Хотя и неожиданно. Я до сих пор не могу найти объяснения своим чувствам, я даже не могу их сформулировать, потому что влюбленность - слишком много, а ощущение отличной дружбы - слишком мало. Кароч, голове настал полный конец. И все люди какие-то аморфные. Ну блин, это же так легко догатся, Лёх, эт не Ёлка, эт...