Ночи снова бессоные. И в них какая-то глупая детская дилемма и бог смерти, с которым борешься и борешься уже целую вечность, забывая, что он изначально всегда рядом, формирует твою тень. То измывается, замораживая время, то вводит в ступор поворотами на 180 градусов, то, как любовница, ласкает взглядами красавицы-луны. Танатос. Говорить что-то - это лишь говорить самому себе. Милая.. милая, ты лгунья. Оба мы будем копаться в ящике пандоры и дальше, но какова вероятность что на дне его окажется надежда?

Настроение сейчас - ...