Что забавнее всего, они же - самые частые. Я так привык к этим расстрелам, что, подрожая Феличе Риваресу, уже пытаюсь командовать стрелками. Они помнят меня, я их. Человек и его Чёрные Псы. Каждую ночь мы всё ближе и ближе. Каждую ночь на их лицах всё больше морщин, а на голове - седины. В меня стреляли мальчишки, теперь я вижу перед собой стариков. Каждую ночь руки их всё сильнее дрожат при выстреле, всё чаще они стараются промахнуться, всё настойчивее священник предлогает мне исповедаться перед "действом". Каждую ночь я всё громче и громче смеюсь. Как в старой притче о человеке с ножом в голове. Я не жалуюсь. Я уже привык. Я просто всей своею надеждой надеюсь, что мои палачи - просто часть моего сна, а не реальные люди, которым приходится изо дня в день обременять себя этой бесчеловечной нелепицей и после просыпаться в холодном поту. Каждое утро я всё дольше и дольше стою под душем, погромче включив Mogwai или Acid Bath. Каждое утро порции кофеина увеличиваются. Каждое утро я рассматриваю лица в фотоальбоме телефона всё трепетнее и всё отчётливее понимаю, как здорово, что все Они у меня есть.