Эта жизнь - попурри из баллад о борьбе,
Но, пожалуй, одна стоит многих других.
На, послушай. Она - обо мне и тебе,
А еще - о судьбе, выраставшей из книг.

Там, где наши мечты превращались в ничто,
Где со снами мешалась сумбурная явь,
Я на собственной шкуре уверился в том,
Что забытый певец был убийственно прав.

На войне от любых сантиментов - беда,
Но, размякнув, а может, оттаяв на миг,
Ты вдруг вспомнишь - некстати - о детстве, когда
Мы идеи о жизни черпали из книг.

Мы гадали о смысле любви и потерь,
Нас мечтой о фрегатах манили моря...
И мы верили в то, что в закрытую дверь
Нужно лишь постучать - и тебе отворят.

И хотя мы так долго менялись с тех пор,
Что на выцветших снимках себя не признать, -
Мы и впрямь подписали себе приговор
В те же годы, когда научились читать.