Недоволен я собой. Усталый, вялый, делать ничего не хочется. Я забуксовал в ухабах этой осени. Вообще в такие дни мне кажется, что пасмурная хмарь - на самом деле не снаружи, а внутри. А впрочем, не исключено, что свою роль сыграла мерзкая, вялотекущая простуда. От поездки на болото в пятницу остались смешанные ощущения. Ну ладно, посидели хорошо. А дальше? Нет - а смысл?.. Даже фехтовать я не пошел. Я не могу отделаться от ощущения, что каждое событие должно _вести_ к чему-то, что за каждым впечатлением должно идти другое, еще более глубокое и сильное. Дружба становится эфемерной, если мы не двигаемся к бОльшей откровенности и бОльшему доверию. Жизнь тоже эфемерна, если впереди не ощущается какая-нибудь цель, а в обозримом будущем не видно менее глобальных, но при этом более практичных целей. Даже если цель имеется, но интерес к ней по какой-либо причине пропадает...

Знаете, мессир, вы просто-напросто хандрите.

Соберитесь. Начинайте действовать. Даже не важно, к чему вы сейчас приложите свои усилия... к написанию давно задуманной статьи о личности Лойолы, или к тренировкам на мечах, или к билетам к пересдаче. Дело здесь не в цели, а в самом усилии. В движении вперед, если угодно. Никаких других путей выбраться из этого серого тумана еще не придумано, вы сами знаете.