по правилам,писанной личности-подобие той,что несет мое исхудавшее тело,я должна беспрерывно волноваться,писать тоскливые строчки хотя бы раз в неделю и мечтать о вещах абсолютно эфемерных по своей натуре. Но поскольку личности деградируют, их типичные "отклики" на реальность так же истощаются. По этой причине,я уже больше месяца ничего не пишу,даже о том,что у меня внутри порой так все съеживается и единственным спасением являются чьи-то монологи (даже те, что про погоду),да и просто чья-то физическая субстанция. Быть одной я уже не могу. Это чертова яма,которая затаскивает и прокручивает все внутренности.

За исключением ярко-выраженных панических инфарктов,я перестала ощущать что-либо еще. Даже злость-что являлась единственным перманентным и систематическим чувством в моем организме какой-то год назад.

Ночью меня трогали дурацкие руки. И ноль эмоций-руки совсем плохие. Хотя меня даже это не волновало.Чье-то дыхание в затылок/лицо-не важно.

Я провела замечательную зиму с родителями,перешла в другой университет,подсела на медикаменты и дорогие мази. Я знаю,что все наладится.
Больше всего бы мне хотелось научиться читать заново и смотреть вперед,идя по улице. Это одни из множественных проявлений любви к себе.