Однажды ты отдашь последний грош,
Что бы спасти голодного от смерти,
От той старухи, что в упрямой тверди
Хранит от крови ржавый острый нож.

И вот придет она, как по часам,
В бесформенном плаще из черной кожи
И ты, сгибаясь от проклятой дрожи
Сквозь зубы хрипло выдохнешь: «Я сам…»

И ты пройдешь по бездорожной мгле
Своих последних встреч и расставаний,
Безумно ярких северных сияний
На этой грязной праведной земле,

И дева-смерть с повадками лисы
Откинет капюшон с пурпурной гривы
И ты увидишь – как она красива
В венце из роз и тающей росы.

Настроение сейчас - сонное