Ездили к бабушке. Уже больше года прошло, а на душе все также тяжело и неспокойно. На кладбище как в городе мертвых: куча лиц, заглядывающих прямо в душу с немым вопросом: "Почему я? За что, ведь я так хотел жить?" И ты прячешь глаза, потому что не знаешь ответа на эти вопросы. Потому что страшно диким животным страхом. Потому что хочется жить и верить, что с тобой этого никогда не случится.

Мы считаем нашу жизнь бесконечной. Мы обижаем самых близких. А однажды они уходят навсегда, а мы остаемся. Остаемся, чтобы постоянно раз за разом вспоминать причиненную им боль и вымаливать их прощение. Не могу назвать себя верующим человеком, но иногда захожу в церковь поставить свечку. Даже если мне и не во что верить, мне есть у кого и есть за что просить прощение.